Ideas, opiniones y puntos de vista libres

Arbolito - Osvaldo

2009-11-25T10:55:00.004-03:00

OSVALDO (A Osvaldo BAYER)

Ahí viene Osvaldo con su maleta
llena de historias para contar
llena de huellas, llena de sueños
y de un olvido marca “oficial”.

Cuántas cosas que se saben por vos …

En su casita llena de libros
la puerta abierta de par en par
siempre algún pibe, siempre escuchando
alguien buscando alguna verdad.

Cuántas cosas que se saben por vos …

Ahí viene Severino
con una carta para su amor,
una bala y el nombre
de un asesino, de un traidor.

Ahí viene el ruso Simón
con un regalito para Falcón,
el alemán vengador,
Soto y su gente, pura pasión.

Ahí viene el indio Arbolito
furia de siglos, muerte y valor,
dignidad de burdel
contra el milico un escobillón.

Los cieguitos de Rosario
parieron ojos contra el horror,
Las Madres, los Hijos …
Siempre con vos.

Este no es el video oficial del tema (creo que no lo hay), pero es un lindo compilado para ver mientras se escucha la bella canción:

La quebrada de Humahuaca

2008-07-23T23:47:00.011-03:00

Toda el área de la quebrada de Humahuaca en Jujuy, sumado a Iruya y San Isidro en Salta fueron el marco ideal para este viaje.

Purmamarca y su descomunalmente bello cerro de los 7 colores, donde ya pierde importancia la cantidad de colores presentes en una misma formación rocosa, para ganar preponderancia la imponencia de la naturaleza.

Cielos completamente díafanos, perfectos. Mejores que si hubieran sido pintados por el más eximio pintor.

Caminatas al borde de los ríos, casi secos. Ellos, esperan la llegada del verano, que traerá lluvia y deshielo. Nosotros, aprovechando la seca, podemos hacer la travesía que une los pueblos de Iruya y San Isidro.

El frio, aunque sea invierno ni se siente. Poco necesarios son guantes, camperas abrigadas u otros adminículos.

Semejante demostraciones de amor, ayudan aún más a vivir plenamente el invierno.

Una nube quiere arruinar la foto, pero lo que no logra saber es que la mejora más.

Increiblemente uno se va topando con diversas huellas que muestran que no solo hay paisajes lindos, sino que también hay gente con ideales mucho más nobles que los que uno cree tener.

Y por sobre todas las cosas, la fuerza que a uno le da esa conexión no solo con la persona a la que amás, sino con tus hermanos de sangre, con de la tierra y con el sol.

----

Lo frágil de la locura

La sangre inquietaba en mis venas
y aquel verano al norte partí
para olvidarme de mi rutina
y sentirme liberado al fin.
Ver la tierra bañada de sol,
respirar aire en las alturas,
llenar el cuenco de mis ojos,
con lo más frágil de la locura.

Pero también la realidad mostró
otro reflejo en ella
cuando me habló un hermano al que también,
me llevó la huella.

Ya que vas a escribir, dijo,
cuenta de mi pueblo,
pobreza y dolor sólo trajo el progreso,
la cultura de la traición y los indios en los museos.

Me invitó a mascar de su hierba
y a morder de la pura verdad
me preguntó de que se ocupaban allá
en la capital
y yo sólo tuve palabras para definir la injusticia
y que sólo aspiraban al fruto de la propia codicia.

Al fin ví la tierra bañada de sol,
respiré aire de las alturas
y llené el cuenco de mis ojos,
con lo más frágil de la locura.

Nadie es capaz de matarte en mi alma

2008-07-09T21:41:00.003-03:00

El 5 de julio partí para Tandil, en búsqueda de un poco más de pasión ricotera. El sacrificio siempre rinde sus frutos: no importa el frio ni la distancia y miles y miles de ricoteros de todos lados se darán cita.

La ciudad nos recibió nublada, pero los tandilenses nos recibieron con respeto y admiración. Se extrañaron los puestitos de Jesús María de venta de fernet, pero más allá de eso, el show fue muy muy bueno y la gente no solo se portó 10 puntos sino que no paró de cantar toda la noche.

Como el que abandona, no tiene premio, seguiremos camino a San Luis allá por septiembre. Hasta entonces, comparto 2 videos filmados en el recital de Tandil con mi cámara.

Tatuaje:

JiJiJi:

Pabellón séptimo (Relato de Horacio)

Me asfixio! Dios!
Pienso en mi cara.. se está quemando, ahora, mi cara... Dios!
Una explosión y los colchones se prenden fuego y nos quemamos vivos...
Quiero salir, quiero escapar, las puertas siguen encerrojadas
El pabellón... en un segundo se nubló todo y yya no vemos nada más...
Pruebo trepar hasta un ventanal buscando el aire y me balean fiero
Viejita, amor, hijas y amigas, buscan noticias en la puerta, ahí fuera...

Tiempo después, escucho aún el ruiido loco de los paloteros
Buscan así baldosas flojas donde escondemos tesoro y miserias
Pobrecito!... pobre "el Cebolla", no pudo más
Se degolló por miedo
Nadie es capaz (no pueden borrar mis recuerdos!)
Nadie es capaz de matarte en mi alma

Y así te dan! Así te quiebran!
Así te dan por culo allí... sin más
Por esa vez la Vieja Cosechera
Vino por mí y no quiso besar mi vida

Estoy herido, estoy quemado
Voy en camila por el Salaberry
Voy a tratar de hacer conducta aquí
Para rajar antes que mis pulmones
Si va a pasar algo conmigo
Quiero que sea en libertad... allá afuera!
Y nada más! irme y nada más!
No quiero ver más gruesa de llavero
Ni mirar la pared si el pasarela grita
Para tapar quejidos y lamentos
Ya nunca más!
Y nunca ya voy a olvidarte, Pablo... nunca!

Se viene Tandil

2008-07-04T13:30:00.004-03:00

Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual, siempre igual,
todo igual, todo lo mismo...

Mi amor, la libertad no es fantástica,
no es tormenta mental que da el prestigio loco;
es mar gruesa y oscuridad,
y el chasquido que quiere proteger ese grito
que no es todo el grito.

Mi amor, la libertad es fanática;
ha visto tanto hermano muerto, tanto amigo enloquecido,
que ya no puede soportar
la pendejada de que todo es igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Mi amor, la libertad es fiebre,
es oración, fastidio y buena suerte
que está invitando a zozobrar.
Otra vulgaridad social igual,
siempre igual, todo igual, todo lo mismo...

Mi Semilla

2008-06-22T21:50:00.003-03:00

Hace 7 días fuimos con Eche, el Raviol y Cintu a ver a La Vela Puerca al club alemán de Villa Ballester. El recital no fue muy publicitado, y está claro por qué. El lugar era pequeño, y aunque no estaba al 100%, había mucha gente.

Esto ayudó a que el recital fuera muy copado, se escuhaba lindo y hasta estuvimos en una cómoda ubicación.

Lindo lujo que me pude dar al escuchar, tomado de la mano de Cin:

Que en la vida hay un sueño
Y esta vez yo lo quiero sacar
Yo no quiero otra vuelta
Quiero esta para disfrutar
Lo que hay para mi
Lo que hay para vos
Llegamo´ hasta acá
Vamo´ a hacerla hoy.

Realmente, un show muy lindo y fuerte. Comparto el tema del final, José Sabía.

Parte 1:

Parte 2:

Parte 3:

Un gran remedio, para un gran mal.

2008-04-17T19:44:00.009-03:00

Me ha costado bastante poder ponerme frente al teclado y encontrar las palabras adecuadas que permitan describir a quienes no tuvieron la suerte de estar ahí, lo que fue la experiencia vivida el fin de semana del recital del Indio Solari en Jesus María, Córdoba.

Vamos a ver que sale, ganas de compartirlo con el resto de la gente, no me faltan!

Desde que llegás a la terminal de retiro, con tu amigo Larry el ambiente ya es de fiesta. Grupitos de 4 o 5 personas, aplaudiendo, cantando y haciendo palmas al grito de:

"...teke teke, toca toca,
esta hinchada esta re loca,
somos todos redonditos,
redonditos de ricota..."

La piel se te va poniendo de gallina, la emoción recorre tu cuerpo y ahí te empezás a dar cuenta que el viaje, ya empezó!

Te subís al micro, y todos los que viajan con vos van por lo mismo. Lucen nerviosos, expectantes. Aun así, cuál podría ser la mejor manera de hacer que el tiempo pase? Que la eterna espera, culmine! Cantando, por supuesto. Los ricoteros del micro arrancan con un repertorio de canciones de las que "conocemos todos".

"...Estás cambiando más que yo.
Yira! Yira! Yira!
Asusta un poco verte así.
Yira! Yira! Yira!
Cuanto más alto trepa el monito
(así es la vida) el culo más se le ve...."

Y los kilómetros pasan. Sabemos que serán muchas horas de viaje, casi 10, pero con estos compañeros de ruta, dificilmente puedas aburrirte.

El sueño termina ganándote. Horas más tarde, te despierta la voz del chofer diciendo "Belville: nos quedamos 20 minutos, única parada!"

Decidís seguir durmiendo, pero te sorprende el silencio del pasaje. El cansancio se llevó las voces ricoteras de ese micro.

Cuando reaccionás ya estás a minutos de Jesús María. Para llegar a la entrada del pueblo, hay una fila india: micros, combis, autos, motos. Todos quieren estar: decir presente! en la misa ricotera que está por comenzar.

Y te dedicás a caminar, recorrer un poco el pueblo y caes en la realidad, que el pueblo ha sido copado. Pero ese término lejos está de lo que pueden suponer o hasta temer los que nada entienden, los que se dejan atemorizar por quienes no entienden este fenómeno de masas.

Alrededor de la estación de tren se van formando gupos numerosos. Gigantezcos parlantes instalados en los quioscos de choripanes, no dejan de poner temas de los redondos. La gente aplaude, canta, baila.

La gente, está feliz.

Las horas avanzan, sigue llegando gente. Los alrededores de la estación continua llenándose.

El frío de la noche se acerca.

Es hora de tomarte una cerveza!

El estadio está lleno. No tenés la más pálida idea de cuánta gente habrá. Poco te importa, porque lo que realmente suma, lo que evidentemente vale es la calidad del público, las ganas de gozar que tiene y como esa vibra que se genera, te levanta el ánimo, te eleva.

La gente lo presiente. Falta poco, muy poco para que el show comienze. Y el pueblo ricotero da rienda suelta a su alegría, pero también a un pedido desesperado:

"...Olé ole, ole ole ola
solo te pido que se vuelvan a juntar,
Olé ole, ole ole ola,
solo te pido que se vuelvan a juntar..."

Y las luces se apagan...Silvidos, gritos, cohetes y mucho nervio acumulado. De golpe un breve silencio...es difícil saber si ese silencio dura unos segundos o mil minutos. Ese silencio es completamente destronado del ambiente, por los primeros acordes de Pedía siempre temas en la radio.

"... No, no, ciego en la bruma
Bellamente sangra su nariz
Van a tragarlo arenas movedizas
Pagará caro lo tonto que fue ..."

A partir de ahí una seguidilla de alegría. Afortunadamente podes disfrutar de varios temas de la época de los redondos. Te emocionás..te llega..difícilmente lo vayas a olvidar.

Y como broche de oro, el indio se despide con Jijiji.

En fin, demasiado para un solo día! Todo muy bueno, excelente, emotivo. Es hora de irse, de volver.

Pero como si fuera poco, tenés la suerte de encontrarte con 2 personas que no solo son divertidas sino que te dan una mano y te alojan para que no tengas que dormir en la calle.

Más de lo mismo, ser ricotero es algo muy fuerte e imposible de describir. O se siente o no.

A horas del gran día

2008-04-11T09:18:00.002-03:00

¿Y cuanto vale dormir tan custodiado
de expertos cínicos y botones dorados?
¿Y cuánto vale se La Banda Nueva
y andar trepando radares militares?

¡Vamos las bandas, rajen del cielo!

¿Y cuánto vale tu estómago crispado
y tus narices temblando por el miedo?
¿Y cuánto vale todo lo registrado
si el sueño llega tan mal que te condena?

¡Vamos las bandas, rajen del cielo!

¿Y cuánto valen todas tus enfermeras
y tus temblores de moco super-caro?
¿Y cuánto valen satélites espías
y voluntades que creés haber sitiado?

¡Vamos las bandas, rajen del cielo!

¿Y cuánto valen tus ojos maquillados
y meditar con éter perfumado?
¿Y cuánto vale se La Banda Nueva
y andar trepando radares militares?

¡Vamos las bandas, rajen del cielo!

Todavía no usé mi milagro de hoy
(que corta es la vida, mi amor!)
No voy a buscar mas consuelos tontos
si pasa algo malo esta vez.
Te voy a buscar
en la oscuridad

Yo no sé si pueda volver a encontrarte, amor
si Dios no me quiere en tu eternidad
Sueño con que duermo, no lleno mi tumba aún
y un poquito tarde ésta vez se va a hacer…

Y mientras tanto el sol se muere
y no parece importarnos…
Mientras te quiero el sol se apaga
y si Dios queda en nada o no existe
te amaré mucho más.
Te voy a encontrar
en la oscuridad

Algún día, pronto, una de mis vidas
va a intentar matarme y lo vá a lograr
Cómo será andar solito allá en la muerte?
Ay! mi amor…ya sin vos…sin tu sueño…
Yo no sabría echarte de menos
(soy un ladrón que robó dolor)
y si te pierdo camino a casa
ya te dije esto antes…linda mía
…te voy a encontrar
te voy a buscar
y te voy a encontrar…

Vamos las Bandas!

2008-03-29T13:51:00.002-03:00

En 2 fines de semanas estaremos saliendo con mi amigo Larry, para el recital del Indio Solari en Jesús María. Qué buena noticia saber que ya tenemos nuestras entradas!

24 de Marzo de 2008

2008-03-24T19:20:00.017-03:00

Mucho se ha escrito y dicho sobre la última dictadura que gobernó nuestro país entre el 76 y el 83. Hoy simplemente pongo a disposición de mis visitantes, las fotos que tomé hoy en la plaza de Mayo.

Adios Maestro!

2008-03-19T10:06:00.002-03:00

Acabo de enterarme por varios medios de la Internet, que falleció a los 90 años Arthur C. Clarke.

No voy a reseñarlo, dado que en Internet podrán encontrar muchísimas y variadas biografías relatando su prolífica vida.

Personalmente, no leí todos sus libros, pero sin dudas luego de leer Preludio al espacio, supe que detrás de ese escritor había un científico.

Su participación en la creación del libro y la película 2001 Odisea del espacio, lo tranformaron junto con Stanley Kubrick en 2 referentes de la ciencia ficción para mi.

Si aun no se pusieron en contacto con su obra, es un buen momento para hacerlo.

...."I'm sorry Dave, I'm afraid I can't do that"...

Para consultar:

Articulo en wikipedia
La biografia en su sitio.
La noticia de su fallecimiento.

El derecho de soñar - Eduardo Galeano

2008-02-25T10:31:00.001-02:00

Vaya uno a saber cómo será el mundo más allá del año 2000. Tenemos una única certeza: si todavía estamos ahí, para entonces ya seremos gente del siglo pasado y, peor todavía, seremos gente del pasado milenio.

Sin embargo, aunque no podemos adivinar el mundo que será, bien podemos imaginar el que queremos que sea. El derecho de soñar no figura en los treinta derechos humanos que las Naciones Unidas proclamaron en 1948. Pero si no fuera por él, y por las aguas que da de beber, los demás derechos se morirían de sed.

Deliremos, pues, por un ratito. El mundo, que está patas arriba, se pondrá sobre sus pies.

En las calles, los automóviles serán pisados por los perros.

Los cocineros no creeerán que a las langostas les encanta que las hiervan vivas.

La policía no será la maldición de quienes no puedan comprarla.

El aire estárá limpio de los venenos de las máquinas, y no tendrá más contaminación que la que emana de los miedos humanos y de las humanas pasiones.

Los historiadores no creerán que a los países les encanta ser invadidos. Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas.

La justicia y la libertad, hermanas siamesas condenadas a vivir separadas, volverán a juntarse, bien pegaditas, espalda contra espalda.

La gente no será manejada por el automóvil, ni será programada por la computadora, ni será comprada por el supermercado, ni será mirada por el televisor.

El mundo ya no estará en guerra con los pobres, sino contra la pobreza, y la industria militar no tendrá más remedio que declararse en quiebra por siempre jamás.

Una mujer, negra, será presidente de Brasil y otra mujer, negra, será presidente de los Estados Unidos de América.
Una mujer india gobernará Guatemala y otra, Perú.

El televisor dejará de ser el miembro más importante de la familia, y será tratado como la plancha o el lavarropas.

Nadie morirá de hambre, porque nadie morirá de indigestión.

En Argentina, las locas de la Plaza de Mayo serán un ejemplo de salud mental, porque ellas se negaron a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria.

La gente trabajará para vivir, en lugar de vivir para trabajar

Los niños de la calle no serán tratados como si fueran basura, porque no habrá niños de la calle.

La Santa Madre Iglesia corregirá algunas erratas de las piedras de Moisés:
El sexto mandamiento ordenará: "Festejarás el cuerpo".
El noveno, que desconfía del deseo, lo declarará sagrado.

En ningún país irán presos los muchachos que se nieguen a hacer el servicio militar, sino los que quieran hacerlo.

Los niños ricos no serán tratados como si fueran dinero, porque no habrá niños ricos.

La Iglesia también dictará un undécimo mandamiento, que se le había olvidado al Señor: "Amarás a la naturaleza, de la que formas parte".

Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamarán calidad de vida a la cantidad de cosas.

La educación no será el privilegio de quienes puedan pagarla.

Todos los penitentes serán celebrantes, y no habrá noche que no sea vivida como si fuera la última, ni día que no sea vivido como si fuera el primero.

La Voluntad - Eduardo Anguita & Martín Caparrós

2008-02-03T20:08:00.000-02:00

Acabo de finalizar las 3270 páginas que conforman los 5 tomos de la edición booklet de La Voluntad.

Qué poco activo se siente uno al 'leer' la revolución en un libro. Qué lejos de esa coyuntura mundial, ese compromiso por los ideales de forjar un mundo mejor, más justo con menos desigualdades.

Cuesta situarse en las realidades que vivió esa generación. Cuestra comprender como se perdió todo ese fervor, o mejor dicho, da muchisimo dolor comprender que no se perdió, sino que se aniquiló.

Pasaron poco más de treinta años del comienzo de la última dictadura en argentina, y aunque sea poco; el mundo ha cambiado demasiado.

Por qué nos quedamos sin los Agustín Tosco, los Rodolfo Walsh, los hombres y mujeres que pudieron haber hecho de nuestro país y de este mundo un lugar mucho más hermoso para vivir.

¿ La culpa de todo la tiene el capitalismo ? ¿ Por qué se transformó este mundo se 600 millones de habitantes en una factoría de almas individualistas. ¿ Por qué el sufrimiento del de al lado mio me importa un bledo ?

Las preguntas que se me ocurren son innumerables, pero lo peor de todo es ver y comprender que está todo orquestado para que se agudicen las diferencias, para que la brecha se amplie aun más.

Y frente a este mar de malas noticias y futuros nefastos, quizá haya sido mejor morir luchando por un mundo mejor.

Tatuaje - Indio Solari

2008-01-30T13:33:00.000-02:00

En tu sueño, hay un sitio
Donde yo no, soy imposible
Alli freis tu cerebro y lloras
Porque no miras y sos mirado.

Yo soy mis sueños si vos
vos sos tu sueño sin fin
No ves que la eternidad
mañana acaba y te vas.

Vos llevas un tatuaje
que va muy bien con tu tristeza
Te echas atras con mucha pereza y veras
que un susto te hara tropezar.

Yo soy mis sueños y vos
vos sos tu sueño sin fin
No ves que la eternidad
mañana acaba y te vas.

Yo soy mis sueño si vos
vos sos tu sueño
El perro que nos mordió
hace poquito murió
Una vez en el agua
abajo alli en la pileta
Esta esperando en el fondo que vos
Quieras rescatar su ruido crudo

Yo soy mis sueños si vos
vos sos tu sueño sin fin
No ves que la eternidad
mañana acaba y te vas.

Southern Sun

2008-01-18T11:38:00.000-02:00

SOUTHERN SUN

piece by piece
I release
once was mine
now undone
turned blue like New
Orleans
and went down like
a southern sun
I still feel you
beneath my skin
I am tempted
to throw my senses in
'cos its easier to fly
than to face another night in southern sun
and your love is all around

in the air to set me free
set me free
you last like a song
I'm deflated
I am pieces on the wind
unrelated
I still feel you
beneath my skin
I am tempted
to throw my senses in
'cos its easier to fly
than to face another night in southern sun
and your love is all around
in the air to set me free
set me free
'cos its easier to fly

Ni vencedores, ni vencidos

2008-01-16T12:54:00.000-02:00

Si esa traición sigue ahí... si te cachetea en tus sueños.

Al caminar, al bañarte o al intentar bailar.

Si más que a un recuerdo, se parece a un tatuaje.

Si no podés correr.

Por más que lo quieras dejar en el pasado, se resiste, combate fuerte y con armas desleales, procurando no sólo ser pasado.

¿ Será por creer que hay cosas que no tienen perdón ?

¿ Será lisa y llanamente imposible recomponerse de la desilusión ?

¿ Será que la guerra tiene más batallas de las esperadas ?

¿ Será que no habrá ni vencedores ni vencidos ?

Caballos Salvajes

2008-01-12T12:18:00.000-02:00

Se puede vivir una larga vida sin aprender nada. Se puede durar sobre la tierra sin agregar ni cambiar una pincelada de un paisaje. Se puede simplemente no estar muerto sin estar tampoco vivo. Basta con no amar nunca, a nada, a nadie. Es la única receta infalible para no sufrir.

Yo aposté mi vida a todo lo contrario; y hacía muchos años que definitivamente había dejado de importarme si lo perdido era más que lo ganado. Creía que ya estabamos a mano el mundo y yo, ahora que ninguno de los dos respetaba demasiado al otro. Pero un día descubrí que todavía podía hacer algo para estar completamente vivo, antes de estar definitivamente muerto.

Entonces me puse en movimiento.

Quilapayun - Que la tortilla se vuelva

2008-01-12T12:12:00.000-02:00

La hierba de los caminos
la pisan los caminantes
y a la mujer del obrero
la pisan cuatro tunantes
de esos que tienen dinero.

Qué culpa tiene el tomate
que está tranquilo en la mata
y viene un hijo de puta
y lo mete en una lata
y lo manda pa’ Caracas.

Los señores de la mina
han comprado una romana
para pesar el dinero
que toditas las semanas
le roban al pobre obrero.

Cuándo querrá el Dios del cielo
que la tortilla se vuelva
que los pobres coman pan
y los ricos mierda, mierda.

Vea patrón

2008-01-12T11:44:00.000-02:00

Patrón, esa sombra que tirita tras sus reses, huella y harapos. Comiendo a veces.
Patrón por sus intereses. Ese es su peón.

Patrón, esas sombras que levantan sus galpones. Sudor trenzado con otros peones.
Patrón por sus ambiciones. Ese es su peón.

Patrón, esas sombras carne al sol que le roturan, con sueldo enano su tierra oscura.
Patrón, y que usted disfruta. Ese es su peón.

Patrón esas sombras como un nuevo cristo que andan, piedras en el pecho, cruz en las espaldas.
Patrón, y tosiendo rabia. Ese es su peón.

Patrón, no hay quién lo detenga. Ahí va su peón.
Patrón, si esas sombras en luz estallan y ve que avanzan.
Como una aurora y en su garganta.
Patrón, se le vuelve daga. Ese es su peón.

Aníbal Sampayo

Cerrando el año con amigos

2007-12-31T15:58:00.000-02:00

Los últimos días del 2007 y las primeras horas del 2008 las voy a estar pasando con mis amigos. Nos hemos movilizado a la casa de uno de ellos, Fede, en Reñaca; Chile.

Dificilmente algo se le parezca a la sensación de alegría, diversión y compañerismo que uno alcanza a vivir cuando se trata de una reunión de amigos.

Ya sea tomando un mate, preparándose un fernet o jugando un picadito de fútbol. Siempre serán momentos gratos, intensamente vividos. Raramente habrá problemas y si los hay: una masa importante de tipos te estarán encima tratando de sacarte del pozo.

Los primeros 3/4 del 2007 fueron demasiado duros para mí y sin duda si la última parte del año fue altamente positiva, es gracias al apoyo incondicional de este grupo de amigos que en suerte tengo.

En mi peor momento del año, cuando todo se me vino abajo de golpe, un amigo fue el que recibió mi llamado y acudió en mi ayuda. Lo valioso, es que sé muy bien que aunque fue uno (o 2 en este caso), cualquier otro de ellos que hubiera recibido el mismo llamado hubiera actuado de igual manera.

En las postrimerías del 2007, elijo este medio escrito (y esperemos que oral también) para expresarles mi agradecimiento a todos y cada uno de ustedes, mis amigos, sin los cuales no podría haber salido adelante.

Hoy, gracias a su apoyo, y a la fuerza de la gente que me rodea (flia,otros amigos, etc) puedo decir y sentir nuevamente esas ganas de vivir que siempre tuve y que las malas experiencias y situaciones me habían quitado.

Levanto mi copa en este instante, para que este saludo se haga extensivo a los muchachos que no pudieron ser de la aventura. Sepan que están presentes en nuestro sentimiento y aunque el viaje no sea igual sin ustedes, trataremos de hacerlos partícipes de las formas que estén a nuestro alcance.

A la totalidad del grupo: gracias! De corazón les agradezco por estar siempre. Espero algún día poder devolverles algo de todo lo que me han dado en este tiempo.

Salud!

Ha pasado el invierno

2007-12-02T23:30:00.000-03:00

El amparo de una mirada que te encuentra.

El prefume de una brisa primaveral.

El color que se vuelve fuerte y presente a cada paso.

La idea concreta y salvaje de vivir.

El desconcierto y el desorden equilibrado.

La sinrazón y el valor de la verdad.

El miedo, las cosquillas y las preguntas.

Las ganas: el valor, el coraje y las fuerzas, hasta
ayer inexistentes, que nuevamente afloran.

Los jazmines, el calor y hasta los mosquitos se encargan
de decirtelo: el invierno se ha acabado!

Y nuevamente la cosa esta viva y depende de vos.

Tomalo o dejalo.

Trip to Dallas - Chapter #6 (Final)

2007-11-21T23:26:00.000-03:00

Nuevamente en Buenos Aires voy intentando cerrar este viaje que me tuvo unos 20 días en Dallas.

Para mi, ha sido una experiencia muy fuerte y enriquecedora. Trabajar a la par de ellos ha sido todo un reto y por suerte todo salió más que bien. En lo que respecta a lo estrictamente laboral, encontré a una sociedad mucho más madura, seria y comprometida con hacer las cosas bien.

En contraste con mis años de experiencia laburando en argentina, la diferencia es abismal. Acá se aparanta más de lo que realmente se es, se habla más de lo que hace y definitivamente se miente mucho más.

Allá la cultura del trabajo es más relajada y fuertemente orientada al cumplimiento de objetivos los cuales son claramente mensurables. De esa manera, se evita el chamuyo, la simulación, el "estoy a mil", etc.

Cada uno tiene metas definidas y las tiene que cumplir en tiempo y forma. Poco importa si trabaja, en la oficina, en su casa o en la playa mientras haga lo que se le pidió. A pesar de haber estado en una oficina que trabajarían unas tres mil quinientas personas, dificilmente viera más del 10% después de las 18.

Y esto no es porque sean vagos o no hagan lo que deben. Simplemente saben aprovechar el tiempo para hacer y luego seguir con su vida.

De todo esto, creo que estamos muy lejos acá. Es cultural. Y eso es lo más difícil.

Fuera de este aspecto, que lo encuentro muy positivo, pocas cosas me han encandilado. Eso sí, respeto el orden que tienen y la vocación a respetar las normas establecidas.

Ahora a volver a vivir mi vida, la del ramal mitre leyendo algún librito y las caminatas de aquí para allá. El sedentarismo producto del exceso de comodidades en EEUU, han producido grandes estragos en mi. Pero no cambio por nada esta experiencia.

Trip to Dallas - Chapter #5

2007-11-14T01:56:00.000-03:00

Situación barroca: Hablando por teléfono con bs as, específicamente alguien caminando por las enmarañadas veredas de retiro. Aunque creo que escucho la conversación que fluye por el teléfono una voz, se cuela por entre nuestra charla y suena:

"...la razón a voluntad, diario...."

mierda!

el tiempo se detuvo....una lágrima comienza a caer por mis ojos.

cómo olvidarme de ESE sonido urbano. sólo aquel que transitó los medios de transporte, específicamente tren o subte de bs as, sabe a lo que me refiero....

Es algo que lo tenenos tan incorporado, que quizá ni nos damos cuenta....

pero lo extrañamos....

sensaciones raras y el presentimiento que ya se extrañan demasiadas cosas...

hasta el grito gutural de esos chicos, queriendo una monea a cambio del diario de la tarde.

Trip to Dallas - Chapter #4

2007-11-13T00:37:00.000-03:00

Los días siguen pasando y ya se nota que extraño. Me doy cuenta porque empiezo a quejarme más que de costumbre. También se van sumando las cosas que me molestan de estar aquí. Aún así, la experiencia es enriquecedora.

Muchas veces critiqué a los yanquies, sin siquiera haber pisado este país antes. Ahora lo puedo criticar con un poco más de conocimiento de causa ;)

Muchísimas cosas funcionan mejor que en argentina, y eso no es novedad siquiera. Pero aún así no me cierra. Por ejemplo hoy no sé como se dio la charla y mi jefe dijo q en vez de muros o alambres de púa, la frontera con méjico, debería tener alambre electrificado y ametralladoras automáticas disparando a los méjicanos que buscan escabullirse y entrar a EEUU.

No quise empezar una pelea, pero bueno así son las cosas acá. Odian a los mejicanos ilegales, pero son los que les preparan las comidas en sus restaurantes, los que les limpian las casas y realizan múltiples tareas que aún no han logrado automatizar.

Y en realidad, es como cuando en pleno menemismo nuestro país se llenó de bolivianos, paraguayos y peruanos. Nunca escuché a nadie en mi país hablando bien de los extranjeros que vienen a laburar. Sin ir más lejos, hasta el preámbulo de nuestra constitución los invita a vivir y a gozar de los mismos derechos y deberes que los que nacimos acá. Pero no, son bolitas que como mucho sirven para limpiar el baño. Y si los pudiéramos parar en la frontera, y si, que ni entren.

Asíque en este aspecto somos tan nazis como los yanquies. Con el agravante que somos de la misma raza.

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Tuve la suerte este fin de semana de ir a conocer el centro de la ciudad de Dallas. Estuve en el mismísimo lugar donde hace casi 44 años (se cumplen el 22 de nov), mataron a JFK.

Recuerdo haber visto, como mínimo, unas 3 veces la película de Oliver Stone, y sorprenderme una y otra vez de tamaña conspiración para asesinar al presidente de estados unidos. También resultó impactante caminar por esos lugares, que nunca hubiera imaginado conocer y aun así tener esa sensación de "esto lo conozco", justo por haber visto tantas veces la película.

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Puedo, a su vez, aceptar haberme estadounidizado en lo siguiente.

ya no me sorprende llegar a un cruce de calles y esperar mi turno para cruzar, en vez de darle paso al de la derecha.
tampoco me sorprende que cada vez que al vaso le queda poco de gaseosa, me traigan otro y que el re-fill sea gratis.
que cualquier vaso de gaseosa venga siempre con pajita (mis sobrinos serían felices acá x siempre).
que antes de terminar de comer ya me hayan traido la cuenta.
a que mi nombre sea pablou.
a que a eso de las 7 y media ya esté pensando en cenar xq ya es tarde.
a reirme de los chistes que cuenta el morocho en la radio x la mañana.
a pensar que la dr pepper es rica.
a ser más educado: pedir perdón, permiso y gracias todo el tiempo.
etc, etc, etc.

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Por suerte tenemos mail, chat y skype. El hecho de seguir tan en contacto con los mios ayuda y mucho. Difilmente pasen más de dos días sin haber hablado x skype con la flia y con algún amigote de BA. Aún así, encuentro que el exceso de información sobre argentina, en parte también hace extrañar más. No sé, a lo mejor suene extraño pero quizá alguien que lo haya vivido, pueda entenderme.

Es como que estas, pero no. Es como que compartis cosas, pero incompletas.

En otras épocas el irse era cortar de raíz el vínculo. A lo sumo una llamada telefónica de costos atronómicos permitían mitigar el desarraigo pero nada más.

Hoy todo eso cambió y hablamos gratis por internet, chateamos, nos mandamos las fotos del viaje y hasta me pueden ver en los videos que ya subí a youtube antes de volver.

No sé, parecerá barroco lo que digo, pero me parece que esto contribuye a extrañar más.

Trip to Dallas - Chapter #3

2007-11-09T23:06:00.000-03:00

Casi una semana acá. Creo que es hora de volcar un par de anécdotas.

Me han hecho laburar bastante, conocí montones de personas de la empresa. Me llevaron de acá, para allá.

Un momento gracioso y triste fue cuando estaba en Bone Daddies , es tipo Hooters, pero a las meseras no solo las hacen vestir provocativas sino que las hacen que se te sienten, te hablen y muestren interés x vos.

Pobres pibas, bastante estupidas por cierto y charlar con ellas es bastante patético. Pero bueno, los tipos
con los que estaba, les gustaba la situación de ver un par de pibas jovenes y lindas.

Pero bueno, me desvié lo que quería contar, la cuestión es que uno le dijo al otro, "let me introduce you, to pablo, he is form somewhere in the south". El flaco ya sabía que era de Buenos Aires, pero eso me demostró que ni siquiera saben distinguir argentina, de uruguay, brasil o venezuela.

Obvio, que salté y le dije "Argentina, my friend". Y el otro flaco, por lo menos resultó saber donde quedaba
nuestro país. Más allá de eso, la conversación con ellos fue amena y uno de ellos recordaba los tristes
eventos del 2001 y abría los ojos cuando le contaba, "yes, the government confiscated your own money".

El miércoles, por la noche salimos a cenar los integrantes del "monitoring team". Nuestro jefecito, nos pagó una cena en Cantina Laredo. Comí una muy buena costillita asada, con ensalada. Algo picante, porque el lugar era mejicano, pero de muy buen sabor. El resto tomó margaritas, yo lo acompañé con la cerveza local Shiner.

Ayer jueves a la noche, salí con Andrés y Darío a un restaurancito al costado de la ruta, tal cual película yanqui.

Se acerca la noche del viernes y mientras espero que Darío vuelva de hacer unas compras, subo videos a youtube y fotos a flickr, todavía no se que haremos. Chris, me recomendó ir a The Londoner. Veremos
si mi compañero quiere ir xa esos lados.

Trip to Dallas - Chapter #2

2007-11-05T23:41:00.000-03:00

Escenas del capítulo anterior...... :P

Realmente el capítulo anterior fue sólo la intro. Escrito tan solo un par de horas luego de pisar territorio de EEUU.

El sábado por la noche cené por mi cuenta, es decir solo, no pagando yo porque si este viaje lo tuviera que costear yo, no llegaba ni al avión.

Al volver de cenar, me contactaron los chicos de mi empresa que están en este hotel. Los acompañé a cenar y charlamos un rato sobre las vicisitudes de los argentinos en EEUU.

El domingo, cuando ya estaba por arrancar de aventuras solitario los encontré al borde de la piscina tomando Sol. me uní a dicha aventura y luego salimos los 3 de compras.

Me llevaron en primer instancia a un supermercado de tecnología. Algo así como un coto, pero donde venden desde Super teles a dvds, notebooks, consolas de video juegos, y todos los etc que se les pueda ocurrir.

Luego almorzamos en otro Mall y por último nos metimos en un comic store que lo atendía un freak muy similar al vendedor de historietas de los Simpsons. Pregunté por memorabilia de Donnie Darko, pero no luck. No tenían nada.

Antes de volver, pasamos por la Argentina Bakery: una panadería que tenía poco que envidiarle a cualquiera de Buenos Aires, salvo los precios. Evidentemente el desarraigo se paga caro. 2 Alfajorcitos de maicena, 1 Dolar. 6 terrabusi por 7 Dolares, el paquete de yerba unos 5 dolares. Buen negocio.

A la noche, cené con mi jefe que me pasó a buscar por el hotel con su linda cupe Kompressor. Cenamos Pizza y vimos el partido de los Dallas Cowboys. Por estos lugares, y creo que en todo EEUU el Football es el deporte más visto y el que más los fanatiza.

Hoy lunes, tipo 8:45 salimos para las oficinas de Southlake. En unos veinte minutos de viaje directo por la 114 hacia el oeste, llegamos a los headquarters de Sabre.

Y si, me sorprendió....

Ya me lo habían anticipado que era grande, pero bueno, hasta que uno no lo vé no lo puede creer.

Ya no quedan dudas de que el complejo de Sabre gigante. Los edificios principales son 2, el A y el B. A mi, me tocó ir para el B.

Anoche, mientras cenábamos mi jefe Chris, me comentó que la oficina es flexible. Esto significa que nadie tiene un lugar asignado. Entonces al llegar simplemente te tenés que depositar en algún lugar que encuentres vacío.

Yo llegué tipo 9 Am y me tiré en un lugar. Resultó ser donde luego aparecieron 2 de mis compañeros. Pero fue una casualidad nomás.

Tenés escritorio, con docking station xa la notebook, teléfono y un monitor flat de 19 pulgadas.

Me fueron introduciendo con compañeros y algunos se le animaron a los havanna y havannets que traje. Los más exitosos han sido los conitos.

Al mediodía, Bill, uno de mis compañeros tuvo la gentileza de acompañarme a la Cafetería así me compraba mi almuerzo.

La cafetería es más un patio de comidas, con autoservicio y la posibilidad de elegir lo que quieras. Yo estuve precavido
y me compré una ensaladita, un jugo de naranja y una ensalada de frutas.

Pague con la tarjeta de crédito de la empresa, asiq el dinero literalmente da una vuelta de 360 grados y volverá a las arcas de la empresa.

Tipo 5, el grueso de la gente comienza a irse y 18:15 cuando yo me fui ya quedaba muy poca gente. Los 5 (si, cinco) pisos de estacionamiento que cuando llegamos estaban en un 90% completos ya a esa altura del día solo tendrían un 10% de autos.

Directamente de la oficina me mandé a cenar (me estaré yanquizando?) xq tipo 7 ya estaba sentado en la mesa del restaurant Champs que estaba lleno.

En los restaurants te atienden a los pedos y te sacan rapidísimo las cosas de encima. Dificilmente tengas que pedir vos la cuenta porque apenas te ven dejar de masticar y decis que no queres nada más ya te traen la cuentita.

Cuando a tu vaso le queda un 25% de contenido ya te traen otro, a veces te preguntan a veces te lo imponen.

La propina debe ser de como mínimo 15% sino te miran mal.

Continuará.....

Trip to Dallas - Chapter #1

2007-11-03T12:19:00.001-03:00

Bueno, recién llegado a Estados Unidos. Todo distinto.

Antes de salir de Ezeiza tuve el primer guiño de la buena fortuna. En vez de tener que cambiar de avión en Miami y comerme otras 3 horas hasta Dallas, me ofrecieron mandarme en vuelo directo a Dallas sin costo extra.
Probablemente los muchachos de AA, tendrían sobrevendido el vuelo a Miami, y quisieron aprovechar mi lugar. En definitiva, sea cual sea el motivo, me ahorré un par de horas y el dolor de cabeza de tener que bajar en otro aeropuerto, cambiar de avion, llevar la valija de acá para allá etc.

Llegamos a DFW (Dallas Fort Worth Airport), 6:30 hora local. El viaje duró poco más de 10 horas. El catering estuvo relativamente bueno dado que fue provisto en argentina. Comí un rico pedazo de bife con arroz. No creo tener esa suerte al regresar.

El proceso de migraciones y aduana, para mi sorpresa, fue más rápido que el de argentina. Yo esperaba grandes medidas de seguridad, revisiones exhaustivas y demás. Pero no. Nada de eso, si no fuera por lo grande del aeropuerto y las largas distancias que hayq caminar, lo hubiera terminado todo en 5 minutos.

A la salida, y siguiendo los carteles indicativos, dí con la parada del bus específico de los que rentan autos. Un cartelito, me indicaba que faltaban 2 minutos, 1 minuto y medio minuto para que llegara mi bus. Cuando bajé la mirada, ya estaba esperándome con la puerta abierta.

El bus me llevó por todas las paradas, por las que fueron bajando aquellos que venían de dejar sus autos de alquiler y se preparaban para viajar. Mientras recorríamos las calles internas ( más que calles avenidas), comencé a reaccionar y darme cuenta del tamaño del aeropuerto.

Un tren recorre los alrededores y también se encarga de distribuir pasajeros.

Una autopista pasa por medio del aeropuerto.

Manejando con el auto pasás por debajo de aviones que estan carreteando.

Definitivamente, cosas extrañas de este primer mundo.

Bueno, luego de unos 20 minutos, habremos llegado a la dársena donde están todas las empresas de Renta de Autos. Llegué hacia la mia, donde ya estaba todo listo por mi reserva. Por ser de travelocity, no se paga nada. Y me fui con el muchacho al estacionamiento a buscar el auto. En el camino, intentó ser cordial y dijo algunas palabras en castellano y eso me sorprendió. No hablaba muy bien, pero hizo su mejor esfuerzo. De hecho, las indicaciones para salir del aeropuerto me las dio en español y pude llegar ;)

Me subí al Focus automático y salí a la aventura de encontrar el Amerisuites. A pesar del ayuda memoria escrito que tenía, siguiendo los carteles creo que hubiera llegado también.

El viajecito habrán sido en total 20 minutos netos. Fueron bastante más porque me costó un poco encontrar el hotel. Y como era bastante temprano y sábado, no había nadie en la calle a quién preguntarle (se usará eso acá de preguntar como llegar? o todos usan GPS?).

Llegué al hotel, y en la recepción luego de decir mi apellido, tSiii algo así hay que decirle a los yanquies para que entiendan que empieza con Z. No me termino de acostumbrar a llamar así la letra. La encargada de la recepción mientras hacía mi check-in me dijo que había un paquete para mi. Había llegado ya mi cámara que compré x amazon antes que yo.

Me tomé el ascensor y llegué al 5to piso habitación 504 desde donde estoy escribiendo. Ya desayuné, nada de huevos revueltos ni hamburguesas, pero sí tostadas con mantequilla de maní y queso philadelphia.

Ya son cerca de las 11 AM y realmente quiero descansar un rato en una cama, bañarme y ver que se puede hacer un sábado en Dallas.

Habrá más novedades.

Rafael Barrett - Trabajo

2007-10-30T17:33:00.000-03:00

Paso a compartir un escrito de Rafael Barrett que llegó a mi por la publicación anarquista La Protesta.

Leo con melancolía las experiencias virgilianas que han hecho Gastón Bonnier sobre la división del trabajo entre las abejas. Aun quedaba algo que admirar después de Lubbock y de Maeterlinc, en el mundo aliado de las infatigables dispensadoras de miel.

El sabio patriarcal y sonriente ha espiado, durante todo un estío, con placida paciencia, las idas y venidas y paradas y vueltas y visitas misteriosas de las abejas a las flores. Ha descubierto, señalando el rostro estremecido de los insectos con ligeras pulverizaciones coloreadas, que cada uno de ellos se consagra a una sola faena, recoger néctar, polen, propiolis o agua, y dentro de un área fija, exactamanete lo mismo que si cumpliera una orden detallada y rigurosa. La disciplina feliz que de la colmena hace un prodigio, se extiende por los campos. Las obreras lo son más que nunca cuando parecen vagar en torno de los cálices. Más que nunca, el azar de las brisas y en la indolencia de las horas de sol, vigila y obra del genio extraordinario de la especie.

Las abejas trabajan, y las hormigas, y los pájaros, y los hombres. Trabajar es esparcir la vida por otro procedimiento que el de la generación. Lo que construimos vive en nuestras manos, prolonga nuestra carne. El nudo del aveno se diferencia esencialmente de la concha del molusco, ni son los instrumentos de acero con que ensanchamos nuestro dominio terrestre de naturaleza extraña a nuestros dientes y nuestras uñas. Trabajar es ramificarnos, completar la multitud agitada de nuestras formas. Y nuestro trabajo, misión tan augusta como la del amor y la de la muerte es triste. Ellos, los animales, los seguros, los infalibles, tienen el trabajo alegre.

Mitad el frenesí rutilante de la abeja, la tenacidad silenciosa de la hormiga. Su obra las absorve en permanente vértigo; embriagados, por ella sacrifican la existencia, se privan del sexo y transforman la arquitectura de su organismo. ¿ Qué incertidumbre radiante nace en sus entrañas ? Se abandona en común a una sagrada fatalidad, solo comparable entre nosotros al destino de los héroes de la pasión y de las creaciones intelectuales. En el hormiguero y en la colmena todos los individuos palpitan bajo la inspiración inflexible de los Romeo y de los Newton. En nuestra ciudad, el trabajo no es inspiración, sino castigo. Los inspirados son excepciones monstruosas; los demás trabajan empujados por el más rudimentario de los instintos, el hambre, por el más miope, corto, raquítico de los deseos, el oro.

Somos topos cegados por el tabique de la tierra. No vemos en el cielo, lo inmenso de los horizontes. El austero viento de alta mar, no llega hasta nosotros. Parecemos velozmente, agarrados a nuestro montón de miseria, sin sentir, comprender, sin sospechar nada. Trabajamos sin adivinar la grandeza de nuestra labor. En medio de un paisaje sublime, y en marcha hacia la profundidad divina de las cosas, caminamos tristemente, con los ojos vendados. Nuestro trabajo es triste.

Y sin embargo no envidiamos a las abejas. Son alegres, porque han alcanzado su figura definitiva. Las colmenas no se fabricarán jamás de otro modo, ni cabe mudanza alguna ni progreso en el mundo alado de las dispensadoras de miel. Son perfectas, si, mas la perfección es un mal sin remedio, porque es un límite. El mal es lo inmóvil, y los siglos dejan inmóviles a las abejas, a las perfectas. Nosotros los tristes porque no somos perfectos, avanzamos buscando la perfección, y el tiempo no pasa en vano para nosotros. Para nosotros respira la esperanza, puesto que sufrimos y estamos tristes.

Rafael Barrett

Algún día me entenderás

2007-10-28T02:09:00.000-03:00

Qué feas cosas nos suceden a diario. Cuantas de ellas nos separan y hacen que nos cueste comunicarnos y entendernos.

Qué lejos quedan ya aquellos momentos lindos de paz, proyectos y ganas.

Qué cerca de la tristeza... qué palpable la impotencia.

Querer ayudar y no poder...no saber como.

Sé que en este mundo, soy la única persona que logró descifrar tu misterio. Quizá eso te asustó y te impidió ser feliz con ello.

Siempre intenté, como generalmente lo he hecho a lo largo de mi vida, brindarme plenamente. No conozco la media máquina, el manejo a discreción. Yo creo en que si quiero ser feliz, no lo podré hacer sin dejar todo en el intento.

Cuando aun eso no alcanza, cuando igual fracasa duele.

Si me dolió tanto que aun sigue doliendo perderte fue por todo lo que te quise. Por todo lo que creí y deposité en vos.

Si estas decidiendo irte, deberías saber que una parte de mi se va a ir con vos. Y no xq te la estés robando sino porque querrá estar ahí. Acompañandote y tratando de que nada malo te pase, tratando de explicarle al resto de mundo que no sos mala persona. Que tenés problemas, obvio, como todos los tenemos, pero que no sos
mala leche, y que sí me supiste amar, y que sí me diste muchas cosas y que sí aprendí muchísimo.

A diario lucho contra los malos pensamientos, contra el egoísmo pero no he podido encontrarle la vuelta.

Ojalá que tu futuro sea mejor que el presente y el pasado.

Aunque caminemos por distintos caminos, nunca deseé que el tuyo fuera cuesta arriba.

Algún día me entenderás.

Gran Acto de Cierre de la Campaña Antielectoral

2007-10-18T09:44:00.000-03:00

BASTA DE MENTIRA ELECTORAL

NO VOTES O ANULA TU VOTO

VOTAR NO ES PARTICIPAR. LOS GOBERNANTES SON SÓLO TÍTERES AL SERVICIO DEL ESTADO QUE GARANTIZAN LOS PRIVILEGIOS DE QUIENES NOS EXPLOTAN. SÓLO MEDIANTE LA AUTOORGANIZACIÓN DE LOS TRABAJADORES EXPLOTADOS Y OPRIMIDOS, BASADA EN LA SOLIDARIDAD, LA PRÁCTICA ASAMBLEARIA, EL FEDERALISMO, LA AUTOGESTIÓN Y LA ACCIÓN DIRECTA, CONSTRUIREMOS DESDE LA LUCHA DEL PUEBLO TRABAJADOR, UN CAMINO HACIA EL SOCIALISMO Y LA LIBERTAD

GRAN ACTO DE CIERRE DE LA CAMPAÑA ANTIELECTORAL

Sábado 20 de Octubre,

15 horas,

Plaza Constitución

COMITÉ ANTIELECTORAL ANARQUISTA

WWW.ANTIELECTORAL.TK - ANTIELECTORAL2007@GMAIL.COM

Asambleas abiertas en:

Capital Federal: Miércoles a las 20 hs. en Ramírez de Velasco 958. Lomas de Zamora: Domingos 18 hs. en Rep. Árabe-Siria 75. Morón: Domingos 18 hs. en la esquina de Buen Viaje y Belgrano

Mi personal día de la lealtad (a mi viejo)

2007-10-17T12:18:00.000-03:00

Hace exactamente un año, el equipo médico de cirugía cardiovascular de la Clínica Olivos, a cargo del doctor Damonte, operaró durante varias horas a mi viejo, practicándole un triple by-pass coronario.

Tanto la cirugía, como su recuperación fue un éxito.

Una vez más, pude salir de ese centro de salud aliviado, como salí años antes con los tratamientos que recibieron mi hermana primero y luego mi mamá.

La experiencia del año pasado fue extrema, y realmente dura hasta que pudimos respirar aliviados con las noticias del propio cirujano.

Afuera, los restos de Perón eran llevados al mausoleo en la quinta de San Vicente y se generaba un enfrentamiento a tiros entre facciones de distintos gremios.

Atrás quedaron los momentos de sosobra, la busqueda de donantes de sangre, los días previos a la operación acompañándolo a él y a mi mamá en este difícil pasaje de nuestras vidas. Vaya también, mi saludo y agradecimiento a todos aquellos que nos apoyaron dondando sangre o por lo menos intentándolo.

Lo que me asombra de todo esto, es que desde que tengo recuerdo, si yo tuviera que nombrar una de las personas sobre las que mi papá siempre me habló como una eminencia y como un ejemplo de argentino exitoso y reconocido a nivel mundial es René Favaloro.

Favaloro fue pionero a nivel mundial en la práctica quirúrgica que mi papá recibió ( bypass coronario ) y hasta formó parte de la CONADEP, aunque luego renunció por diferencias de criterios.

Sé que una porción importante de la recuperación de mi viejo, tuvo que ver en la fé, la confianza y la credibilidad que tiene mi viejo en lo que hizo a lo largo de su vida Favaloro.

El resto lo hicieron los médicos, él y nosotros que lo acompañamos del primer al último segundo de su recuperación; intentando devolverle una ínfima parte de todo lo que ha hecho por nosotros a lo largo de su vida.

Raymundo Gleyzer - La revolución desde el cine

2007-10-15T20:50:00.000-03:00

Tuve la suerte de conseguir el documental Raymundo, en honor al cineasta Raymundo Gleyzer, secuestrado y asesinado por la última dictadura. Su delito fue filmar cine social: intentar concientizar al pueblo de lo que sucedía, por mostrar la realidad sin falsedades.

Hace poco tiempo también, conseguí una edición de varios documentales suyos y del grupo cine de la base en formato DVD que incluye:

Swift
Banco Nacional de Desarrollo
Ni olvido ni perdón
Las AAA son las tres armas (realizado por el grupo cine de la base luego de la desaparición física de Raymundo)
Me matan si no trabajo y si trabajo me matan

Para mi, que soy una persona muy interesada en el cine social, conocer la historia de semejante hombre y contada por sus amigos y compañeros de esa aventura, su esposa, madre e hijo, ha sido una experiencia maravillosa.

La recomendación a acercarse al trabajo de Gleyzer, más que una recomendación es un grito desesperado, para que no lo olvidemos y para que levantemos los principios movilizantes de toda esa generación que dejó la vida por sus ideales de justicia e igualdad para todos los habitantes de nuestro país y de nuestro continente.

Mirando hacia adentro y hacia adelante

2007-10-11T20:42:00.000-03:00

Voy a compartir una lista de cosas sobre las que me gustaría escribir en un futuro no muy lejano.

Mi ingenuidad.
La amistad entre el hombre y la mujer.
Mis miedos.
El amor (continuar lo ya publicado ).
Libros y pelis que me han estado acompañando.
La cultura del individualismo imperante, que ya me está exacerbando.

Ultimamente lo que me viene sucediendo es que la poca inspiración o ganas de escribir me aparece en momentos en los cuales no puedo hacerlo.

Amor II.

2007-09-24T21:12:00.000-03:00

¿Qué puedo opinar yo del amor de padre-hijo?

Bueno para empezar, soy hijo y tengo papá. A mi viejo, por suerte todavía lo tengo a mi lado y siempre me supo guiar cuando me perdía, supo acompañarme si andaba solo y me supo proteger si tenía miedo.

Muchas veces, me consta, no estuvo de acuerdo con mis opiniones o decisiones, pero nunca me enfrentó por ello, a lo sumo me marcó que él opinaba distinto o que procedería de otra manera frente a la situación; pero me respetó y por sobre todas las cosas: me dio libertad.

Los años fueron pasando en mi vida, y el destino me puso a mi en una situación un tanto más complicada, porque sin ser papá (sanguíneo), tuve que afrontar ese rol con Nico.

Qué fácil fue entender a mi viejo después de ello.

Cómo dicha situación, me permitió valorar todo lo recibido aun más.

De golpe pasar a ser el que se desvive porque el niño tenga todo lo que necesita, que no sufra, que no esté solo, que no le falte nunca apoyo para lo que quiera hacer y que, por sobre todas las cosas, se sienta amado.

Pasar a preocuparte más por su bienestar, que por el tuyo.

Darte cuenta, que el amor es mutuo, que él también te ama y que sos muy importante en su vida sin ser nadie a nivel sanguíneo/legal/etc.

De cómo el simple hecho de saber que te está esperando para jugar, para charlar y contarte de los goles que metió en el recreo, te hacen apurar el paso lento que llevás por la vida.

Yo no sé, si soy el más indicado para hablar del amor padre hijo, pero si puedo confesar que lo he sentido en ambos roles y simplemente deseo que algún día la vida me de otra chance.

Amor.

2007-09-13T23:10:00.000-03:00

Hace un largo tiempo que me vengo preguntando...¿Qué es el amor? ¿Para qué sirve? ¿Por qué nos visita de imprevisto, y se va sin avisar?

¿Por qué no lo podemos manejar, y para colmo de males; hace lo que quiere con nosotros?

Obviamente, en estas líneas me voy a ocupar del amor de pareja, no del que uno le tiene a un familiar, amigo o equipo de fútbol.

Me refiero a esa sensación, única e indescriptible que une afectivamente a una persona con otra.

Para mi, el amor es uno de los tantos males necesarios que nos rodea. Y por qué me refiero a él, como un mal? Bueno, en parte, porque lamentablemente, todo aquél que alguna vez haya amado, también ha de haber sufrido por él.

Las historias de amor no siempre empiezan ni terminan bien. Por cierto, muchas veces comienzan mal y terminan peor.

Tanto mal nos hacemos las personas en nombre del amor.

Cuántas mentiras y cuántas palabras.

Yo, a pesar de todo, sigo creyendo. O por lo menos, busco creeer. Intento soñar con que toda persona va a tener su chance de amar.

No todo el mundo sabe amar, y también me he encontrado con mucha gente que no sabe ser amada.

Y qué feas esas situaciones, y que dolorosos momentos para aquél que sufre por amor. Aquél que no come ni respira por el sufrimiento, por ese asunto que recorre cada centimetro del cuerpo y que le impide hacer su vida normal.

Qué feo, el desengaño, la mentira y la traición.

Yo soy una persona, que por convicciones cree que el derecho más grande que tenemos y que debemos cuidar como seres humanos, es la libertad.

Detesto los celos, la falta de confianza y de respeto. Las veces que pasé, principalmente por ataques de celos con alguna pareja (sean fundados, o no), siempre me terminaron produciendo mucho daño a mi mismo. Porque si hay
un valor que no se debe perder en una relación de pareja, es la confianza.

Yo no creo en el amor eterno, me resulta casi utópico pensar en que una pareja pueda amarse del primer al último día de su existencia.

Pero ello no quita, que valga la pena intentarlo.

Se viene La Vela en Ferro

2007-09-07T10:51:00.000-03:00

A horas del recital de La Vela Puerca en Ferro, algunos pedacitos de bellas canciones, para ir entrando en calor...

(de En el limbo)

...
Que barato decir que es extraño
No tocarte y sentirte hoy aquí
Menos mal que ya entiendo mi tiempo
Y lo espero sin mucho pedir
....

(de El 'Señor')
...
Y es así:
o te rebelás
o te consumís
(cerrando los ojos, no sirve aplaudir..)
...

(de Jose Sabia)

...
Y sin embargo levantó
Copas y copas al dolor

Al dolor de seguir vivo
Que es lo bueno que tiene el dolor
Y también al placer de ganar y perder
cuando todo parece jodido es cuando hay que poner
...

(de Clarobscuro)
...
Una nube quiere escapar
De su cielo emplomado.
Y las flores quieren bailar
Sobre un suelo mojado.
Hoy el sol quiere iluminar
A este mundo en tinieblas.
Y ahora un trueno se hace escuchar
Es que perdió la paciencia.

Y las almas libres huyen para un bar
A tratar de salvar la conciencia.
...

(de Burbujas)
...
Sólo te preocupa lo que quieras ver
Tu mundo se reduce a lo que vos jugás
Y no ves
Que a este mundo jodido ya le sale pus
Y vos estás fregado fuera y dentro de él
¿o acaso ya no ves sobre qué están tus pies?

A vos te ilumina un sol artificial
Sólo te motiva lo que es material
¿cuánto de tu vicio vas a perder hoy
junto a tu ceguera que es muy natural?
...

El rey de los huevones

2007-09-03T23:07:00.000-03:00

Los otros días vi la película chilena El rey de los huevones. Es una comedia simpatica sobre un tipo del que todos se aprovechan por su excesiva bondad. Algo a los que los argentinos solemos conocer también como buenudo.

Me gustaría compartir el extracto de un díalogo entre los 2 protagonistas.

Anselmo: ¿Estás enojada todavía?

Sandra: ¿yo? ¿por qué?

....

A: Estuve pensando y tenemos que hablar.

S: Yo creo q entre nosotros esta todo dicho.

A: No, falta lo más importante.

S: ¿Si?

A: No te cases con mario.

S: ¿Qué?

A: Lo pensé bien, el es un hombre fuerte...yo creo que lo va a entender y lo va a superar

S: Te volviste loco anselmo.

A: Estoy cansado de ser el tonto de la historia que siempre pierde sus oportunidades.

S: ¿Siempre? Anoche no te fue tan mal con la yegua esa...

A: Pero si yo dormí en la cocina, no paso nada...

S: No te creo ... cínico.

A: Bueno, dormimos en la cama, pero cada uno para su lado

S: ¿Crees que no te vi la cara de gato satisfecho que tenías en la mañana?

A: Quizá me acosté con ella, pero yo no la amo, yo te amo a ti.

S: ¿Por qué no me lo dijiste antes?

A: Nunca es tarde

S: Y que quieres que yo haga ahora?

A: No seeee. que te cases conmigo! Asi aprovechamos la fiesta, ya está todo organizado va a ser más fácil

S: Anselmo si yo me caso contigo mario te mata y yo quedo viuda, eso quieres?

....

A: Pero, ¿sabe qué? No necesito nada de esto! Porque si me caso con ella me matan. Y si ella se casa con otro, me muero asique soy hombre muerto y los hombres muertos no comen! Mejor. Así puedo ahorrar. No más supermercado, no más arriendo, no más cuenta de luz, no más estacionamiento, no más multas del tránsito, no más tarjetas de la multitienda! Ah! Ustedes se dirán....pero igual va a tener que pagar el funeral..claro..el cajón y la lápida. Una que diga "aquí yace Anselmo Primero, el rey de los huevones". Pero no se preocupen, con algo sencillo me conformo.

O sea, que me incineren y después...para qué van a llevar mis cenizas al mar. No! Las tiran al excusado. Así por lo menos, cada vez que vayan al baño se van a acordar de mi con cariño

Solo por ver este díalogo, vale la pena ver la peli. Y también para conocer a una modelo actriz peruana, Angie Jibaja, quien es extremadamente bella.

Cambiando de nombre

2007-09-03T21:20:00.000-03:00

Mi querido blog cambia de nombre. Tecnología, Opinión y Voces Libres, deja su lugar por Ideas, opiniones y puntos de vista libres.

En el fondo son similares y me parece correcto quitarle eso de Tecnología, dado que es algo de lo que se está hablando poco ultimamente por aquí.

El renacer de una vida

2007-09-01T12:43:00.000-03:00

Mi semilla -- La Vela Puerca

Si la vida no quiere que crezcas
Yo te planto de nuevo y a ver
Si esta vez tengo un poco de suerte
Y brotás para poderme ver
Que no soy un pirado
Que me acuerdo de cómo reír
Y si estás a mi lado
Te juro no te voy a mentir
Ni te voy a vender
Te voy a curar
Lo mío es pa´ vos
Lo tuyo es pa´ dar.

Vino un duende que parecía loco
Y me dijo de cómo hay que hacer
Pa´ poder hacer esas cositas
Que yo y vos queremos aprender
Que en la vida hay un sueño
Y esta vez yo lo quiero sacar
Yo no quiero otra vuelta
Quiero esta para disfrutar
Lo que hay para mi
Lo que hay para vos
Llegamo´ hasta acá
Vamo´ a hacerla hoy.

Voy a cambiar de receta por esta vez
Y voy a cambiar el humor
Que la noche se aleja pero no hay sol
Miro de reojo y las hojas ya puedo ver
Y las flores que vas a dar
Y me pongo contento voy a tener
Pa´ fumar.

Hace no mucho tiempo, comencé a introducir a una amiga en la música de este fantástico grupo uruguayo que es La Vela Puerca. La idea era convencerla, para armar un viaje al Uruguay e ir a verlos en su tierra natal.

Por esas cosas, el viaje no se dio. De hecho, ese recital, es hoy :(

Pero lo bueno de todo esto, es que mal que mal ...comenzó a escuchar la vela y uno de los temas que capturó su atención es este.

Más allá de la lectura directa, orientada al cuidado y dedicación para con una semilla y futura planta de cannabis, tiene una parte muy linda, y es la que siempre rescata mi amiguita.

Que en la vida hay un sueño
Y esta vez yo lo quiero sacar
Yo no quiero otra vuelta
Quiero esta para disfrutar

Cuánta razón!

A dejar de lado los pesares y a disfrutar...estando o no en problemas...estando entero o a pedazos...y a no dejar que la oscuridad nos invada!

Si la semilla (el gen, la materia prima, etc) ..es bueno...tiene que salir algo bueno :)

¿Estas en problemas?

2007-09-01T05:02:00.000-03:00

Si no podes cumplir tus promesas?
Si cada noche es un suplicio entre el recuerdo y el miedo.
Si queres salir y no podes.
Si odias a los que se prodigan amor.
Si detestas la ingenuidad.
Si dejas a tu mascota toda una noche escuchando la discografia de Sumo.
Si bombardeas a tu mejor amiga con mensajes fatalistas.
Si rechazas a muchas mujeres ávidas de tus servicios sexuales.
Si odias tu forma de ser.
Si te replanteas tus principios.
Si das un discurso con tintes anarquistas en la que fue tu escuela.
Si a todo: le tenes miedo.
Si las excusas brotan de vos como heces en cloaca hedionda y taponada.
Si realmente haces todo a la "Manuelita Way". (un pasito para el frente y dos pasitos para atrás).
Si ni el agua, ni el membrillo te salvan.
Si la vida te saca personas amadas.
Si. aunque muchisima gente te ama, la persona a la que vos amas no te ama.
Si las pesadillas te asfixian, pero al fin y al cabo solo son pesadillas que te asfixian.
Si empezas a entender las letras de los redonditos de ricota.
Si el camino que elegis, siempre te lleva a una calle sin salida.
Si nada, nada que hagas por salir te acerca a la luz.
Si por más que buscas, nada....nada calma el ardor. el pavor...el terror.... el odio, la bronca y el desaliento continuo.

..."Cuando la noche es más oscura..se viene el día en tu corazón"....

Una experiencia de 5 años

2007-08-26T19:38:00.000-03:00

El viernes 24 me despedí después de 5 años de mi laburo...fue raro, no voy a hacerme el indiferente.. Y mañana ya arranco en el nuevo.

El balance es altamente positivo, por suerte, y eso es muy valioso. Más allá de lo profesional/laboral, lo más importante que me dejan estos 5 años, es una buena cantidad (y calidad!) de amigos.

Se van a extrañar las jodas con gasti, las peleas windows vs linux con nesti, la limadura del riojano, las locuras de martín, las lavadas de cabeza al resto con matute, la sonrisa de cintulin, a elde de traje, las charlas siempre interesantes con fitti, los torneitos de basket, el 3352 de carito, y etc etc etc...

En definitiva, mucha gente y muy grosa, con la que espero seguir en contacto y que espero q me extrañen tanto como los voy a extrañar yo.

The road to Paraná

2007-08-17T12:47:00.000-03:00

En minutos más partiré rumbo a la capital de Entre Ríos, para disfrutar de un nuevo fin de semana con amigos.

La expectativa es grande, las ganas de pasarla bien y desenchufarme un poco desborban mi ser, mientras espero que me pasen a buscar.

La idea es olvidarse de todo, aunque más no sea por los próximos 5 días, pasear por la costanera, disfrutar de la hermosa vista y conocer gente nueva.

La frutilla del postre va a ser la posibilidad de sumarme por tercer año consecutivo a la fiesta de disfraces que organizan en la rural de Paraná. Es difícil de describir, la magia que tiene ese evento, al cual concurren miles y miles de personas disfrazadas a pasar un rato inolvidable. El ambiente, se pone místico y sólo hay lugar para la diversión. Nada de ambientes pesados de otro boliches, histeriqueos cochetos, ni nada por el estilo. Diversión es estado puro.

En resumen, muy contento por lo que me espera, porque lo necesito y sé que me va a hacer bien.

P4R+ Operacion Walsh

2007-08-12T15:33:00.000-03:00

Recién termino de ver este documental del año 2000, sobre la vida de Rodolfo J. Walsh.

Me resultó intresante el enfoque del director que entrevista a gente que lo conoció en vida, pero que no todos opinan igual.

Sin ir más lejos, produce escalofrío escuchar las palabras de su propio hermano (Capitán de Navío) refieriéndose tan friamente sobre el final de la vida de Rodolfo.

A grandes razgos, encuentro este documental muy instructivo dado que la biografía que leí de Jozami (ya reseñada), exaltaba demasiado la figura de Walsh, mostrándolo demasiado perfecto.

Gustavo Gordillo, el director de esta pieza, lo retira del bronce en el que suelen quedar las personalidades tan influyentes luego de morir, y nos muestra otras facetas, como la de mujeriego, picaflor..etc.

En resumen. Muy recomendable y digna para mantener vivo el recuerdo de un periodista, escritor y militante por demás influyente en nuestra cultura.

José Sabía

2007-08-01T21:50:00.000-03:00

Paradójicamente uno de mis amigos personales, José alias la Shela suele acompañar las reuniones nuestras gruitarreando, un gran éxito que agita a los presentes suele ser un muy lindo tema de La Vela Puerca, que se llama José Sabía.

Tengo varios videos que retratan esos momentos, que llega al clímax cuando todos chocan sus copas al grito de "y sin embargo levantó..copas y copas al dolor".

Me gustaría compartir la letra de este bello tema, como para que sepan de qué estoy hablando.

José Sabía que no puede ser
Que esos amores no pueden durar
Y que la vida es así
Que te da sólo pa´ quitarte

Y así arrancó para algún callejón
Mirando nada, escuchando un adiós
Adiós a todo placer
Que te saque de la amargura

El mostrador ya no aguantaba más
De codo un callo y de pie por la fe
Que tiene el que se cayó
Para levantarse de nuevo

Ya no había letras pa´ su caminar
Amanecía y la feria otra vez
Buscándole su lugar
Para quien se la juega entero

Y sin embargo levantó
Copas y copas al dolor

Al dolor de seguir vivo
Que es lo bueno que tiene el dolor
Y también al placer de ganar y perder
cuando todo parece jodido es cuando hay que poner

El día se iba y con él su penar
Ya taba listo pa´ verla volar
"que no se vaya a caer"
pensaba cuando cerraba el puesto

Y así arranco para algún callejón
Mirando nada, escuchando un adiós
El amor sabe durar
Lo que dura en llorar un muerto

Ya se olvidó de lo lindo que fue
Ya se olvidó y no se va a acordar más
Era feliz sin amor
Pensaba y le caía una gota

No se me quede, José, por favor
Alguna vuelta le vamo´ a encontrar
Y déjese de pensar
Que la música es una nota

Y con orgullo levantó
copas y copas al dolor

Al dolor de seguir vivo
Que es lo bueno que tiene el dolor
Y también al placer de ganar y perder
Cuando todo parece jodido es cuando hay que poner

Si todo parece jodido es cuando hay que poner

Bueno y como para ir cerrando este post musical, los dejo con la versión original.

Donnie Darko - No hay que decirle a nadie, lo que nadie sabe.

2007-07-29T20:02:00.000-03:00

Antes que nada, y por respeto a cualquiera que no haya visto Donnie Darko, aviso que voy a hablar de la película teniendo en cuenta que vos ya la viste, por lo tanto si no lo has hecho (todos cometemos errores), te recomiendo que la consigas...si si! ahora mismo en lo posible!

Ya ni recuerdo como llegué a esta peli, me parece que me la recomendaron hace algunos años bajo el lema "te gustó, the butterfly effect ? bueno esta es anterior y mejor!". No voy a entrar en polémicas, sobre cuál es mejor, dado que está claro si tenemos en cuenta sobre cuál voy a escribir y sobre cual no ;-)

Comienzo a escribir esto, sábado 28 de julio de 2007, el puntaje en imdb es de 8,3 y se encuentra en el puesto número 114 de las mejores 250 películas de todos los tiempos en EL sitio de referencia para los cinéfilos en Internet.

Dificilmente se la pueda definir como una película típica de ciencia ficción, porque tiene otros aditamentos que la introducen también en el género de thriller psicológico, con algunos momentos cómicos también.

La banda de sonido es muy fuerte, la selección de temas exacta y como la historia transcurre a finales de la década de los '80 (más precisamente 1988), quién puede oponerse a que INXS, Joy Division y Tears For Fears estén entre los pesos pesados de la banda de sonido.

Donnie, despierta en medio de un camino de montaña y rie. La risa de Donnie (Jake Gyllenhaal), hipnotiza, contagia y te llama la atención. Inmediatamente pasamos al tema de INXS, Never Tear Us Apart, acompañando su regreso a casa.

Dont ask me
What you know is true
Dont have to tell you
I love your precious heart

I
I was standing
You were there
Two worlds collided
And they could never tear us apart

We could live
For a thousand years
But if I hurt you
Id make wine from your tears

I told you
That we could fly cause we all have wings
But some of us dont know why

I
I was standing
You were there
Two worlds collided
And they could never ever tear us apart

Conocemos la familia de Donnie y nos enteramos que está medicado. En la noche del 2 de octubre, Donnie, en sus sueños escucha una voz que lo dirige sonámbulo a la cancha de Golf de la zona. Ahí se encuentra con un conejo de tamaño humano, que le dice que lo ha estado observando y que el mundo acabará en 28 días 6 horas 42 minutos y 12 segundos.

La caída de un motor de avión (El artefacto) sobre el techo de la habitación de Donnie, mientras él se encuentra en el campo de golf, dispara la aparición de un universo tangente, que es el que efectivamente acabará en el tiempo que indica el conejo Frank si el Receptor Viviente (Donnie) no logra resolver el universo Tangente. Según el libro de Roberta Sparrow (abuela muerte), el Universo Primario también colapsaría de no cerrarse el universo tangente correctamente.

Al día síguiente, somos conducidos al colegio de Donnie acompañados musicalmente por Head over Heels de Tears for Fears.

I wanted to be with you alone
And talk about the weather
But traditions I can trace against the child in your face
Wont escape my attention

You keep your distance with a system of touch
And gentle persuasion
Im lost in admiration could I need you this much
Oh, youre wasting my time
Youre just wasting time

Something happens and Im head over heels
I never find out till Im head over heels
Something happens and Im head over heels
Ah dont take my heart
Dont break my heart
Dont throw it away

I made a fire and watching burn
Thought of your future
With one foot in the past now just how long will it last
No no no have you no ambition
My mother and my brothers used to breathe in clean in air
And dreaming Im a doctor
Its hard to be a man when theres a gun in your hand

Oh I feel so...
Something happens and Im head over heels
And this my four leaf clover
Im on the line, one open mind
This is my four leaf clover

En el cole, Donnie conoce a Gretchen (uno de los muertos manipulados) de quien se enamora. No creo que perdidamente, pero sí la quiere y mucho para hacer lo que más adelante termina haciéndo por ella.

En clase, discuten el cuento Los destructores de Graham Greene, y Donnie se da el lujo de decir algo así como "La destrucción es una forma de creación. Quieren ver que pasa cuando rompen el mundo. Quieren cambiar las cosas." , dando su punto de vista sobre el trasfondo del cuento de Greene.

Y como que cada vez las cosas se parecen más al tema anteriormente nombrado "Head over Heels", todo está dado vuelta y como que para entenderlo hay que darse vuelta también.

El primer encuentro de Donnie con Roberta Sparrow, es por demás intersante. Luego de que el padre la esquiva con el auto para no atropellarla porque la señora se encuentra todos los días de su vida esperando ESA carta, que luego sabremos es la carta de Donnie; la abuela muerte (así apodada por la gente de Middlesex) le susurra al oído "Every living creature in earth dies alone", lo que en español sería ...cada ser viviente en esta tierra muere solo.

Esta frase lo pone a Donnie a dudar, al igual que a varios de nosotros. Más adelante al discutir esta frase con su terapeuta, llegan a la conclusión que la busqueda de Dios sería absurda si todos morimos solos.

Y acá hago un parate en lo que respecta a la película y me detengo en lo acertado de la afirmación. Para mi, al igual que para Roberta Sparrow, todos moriremos solos. No se, suena negativo, pesimista y contrario a lo planteado por milenarias religiones, pero es como lo siento.

Los hechos se van desencadenando uno tras otro en el Universo Tangente, los vivos manipulados sumados a los muertos manipulados van colaborando para que Donnie cumpla con su objetivo.

Ahora el interrogante que se abre luego de leer opiniones en diversos sitios: ¿Es realmente ésta la lectura que hay que hacer de la película? ¿Es realmente un universo tangente? ¿Es un sueño de Donnie? ¿Qué es lo que sucede?

Más alla de la explicación de director Richard Kelly, en el DVD de Extras incluído en la versión Director's Cut, el interrogante continúa.

No estoy intersado en dilusidarlo, pero la duda me incomoda un poco. Por ejemplo, por qué la peli en su parte final, cuando la vida vuelve al universo primario, se acompaña del tema Mad World de Tears for Fears?

All around me are familiar faces
Worn out places, worn out faces
Bright and early for their daily races
Going nowhere, going nowhere
And their tears are filling up their glasses
No expression, no expression
Hide my head I want to drown my sorrow
No tomorrow, no tomorrow

And I find it kind of funny I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
'Cos I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very Mad World

Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
Made to feel the way that every child should
Sit and listen, sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, no one knew me
Hello teacher tell me what's my lesson
Look right through me, look right through me

¿Por qué hago hincapié en esta canción? Bueno la parte donde dice:

"...And I find it kind of funny I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had..."

En nuestra lengua sería algo así como:

"... Y lo encuentro gracioso y lo encuentro triste
Los sueños en los que muero
son los mejores que he tenido... "

¿Es un sueño entonces lo que vive Donnie? ¿Es por eso que rie? ¿Es una persona paranoica esquizofrénica, como en algún momento dice su terapeuta?

La idea que se me ocurre recomendarte es sentarte frente a la peli y disfrutar de un viaje alucinante a la mente de un adolescente poco convencional. En lo posible mirala más de una vez, porque de la primera impresión vas a salir medio mareado, haceme caso, no te vas a arrepentir.

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Querida Roberta Sparrow,

He llegado al final de su libro y hay muchas cosas que necesito preguntarle. A veces tengo miedo de lo que pueda decirme. A veces tengo miedo de que me diga que no es ficción. Tengo la esperanza de que las respuestas llegarán con mis sueños.

Espero que cuando el mundo se acabe pueda respirar aliviado porque habrá mucho por hacer.

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La dicha no es una cosa alegre

2007-07-22T03:36:00.000-03:00

Mientras preparo la review de la peli Donnie Darko, que la tengo prometida desde Marzo, dejo al pasar un temazo ricotero..

En estos últimos tiempos los temas de los redondos han sido como un bálsamo de esperanza para mi corazón y oídos.

Suelen sonar, oscuros, crípticos, indescifrables; y quizá sea verdad, pero quién no logra adentrarse en la lógica, en el patrón de los temas de esta banda, es porque en su vida la está pasando demasiado bien! ;-)

La dicha no es una cosa alegre

Una rumbita se armó,
una fea carcajada.
Incombustible no sos,
cómo bancás ese infierno?
Soñás la hoguera donde siempre
sos la leña.
Cuánto tiempo más vas a estar
esclavizado así,
refugiado en tu soledad?
Estás hundido a fondo,
a fondo...
Estás tomando de más
y estás tolerando todo.
Lastimás tu corazón
porque ella te ha abandonado.
Quedaste mordiendo el aire,
solo y sin dolor.
Cuánto tiempo más vas a estar
escavizado así,
refugiado en tu soledad?
con tu tortura de TV,
siempre así.
La mujercita que amas,
esa suave flor judoka,
la va de maga zulú
y combina tus venenos
haciéndose la ingeniosa,
odiosa siempre fiel.
Cuánto tiempo más vas a estar
esclavizado así,
refugiado en tu soledad?
Estás hundido a fondo,
a fondo...
Mientras la vida se va...
Ay! Mientras la vida pasa
sin darte cuenta, ahí estás
con tu cara de colgado.
Tu ángel guardián es, de todos,
el más tonto que hay.
Cuánto tiempo más vas a estar
escavizado así,
refugiado en tu soledad?
Con tu tortura de TV,
siempre así.
Tenés la mejor mano
para sellar tus labios...

Recuerdo de la muerte - Miguel Bonasso

2007-07-15T23:00:00.000-03:00

Algún día iba a terminarlo. Casi 600 páginas para un libro en edición booklet, requieren de horas y horas de lectura. Pero cada segundo dedicado a Recuerdo de la Muerte, vale la pena.

Bonasso redacta en forma de novela hechos crudos y reales. Se abraza a la experiencia del diputado peronista Jaime Dri, perseguido y capturado en Uruguay, para indagar y sacar a la luz la vida en distintos campos de concentración durante la última dictadura militar argentina.

La lectura se va dando de manera fluída y el lector queda atrapado como en una novela de ficción, o quizá un poco más por el hecho de saber que todo lo que sucede no solo es verdad sino que ocurrió hace escazos años en el país donde uno nació y vive.

Ahí está, otra vez nos quedamos cortos. Vuelven siempre a la memoria los episodios sombríos de la fiesta. Los preludios de la carnicería. No está, por ejemplo, aquella escena que viviste en la madrugada del 12, en un bar de la avenida Santa Fe, cuando aquel viejito sacó (¡vaya uno a saber de dónde!) ese copón más grande que una tinaja, lo hizo llenar de cerveza y le dio de beber a todos los parroquianos. Ni la colorida descripción de aquellas gigantescas movilizaciones que asombraron a todas las delegaciones internacionales y les contagiaron el mismo triunfalismo que nosotros teníamos. ¿Dónde están esos que alzan las banderas rojinegras? ¿Dónde está ese chango moreno que le da al bombo con la manguera? ¿Dónde ese muchacho pecoso del gamulán que putea? ¿O aquél que abre los dedos de la "V" de la Victoria? ¿Y el pibito ése que asoma debajo del cartel? ¿Y los mineros esos con sus cascos? ¿Y los minones de la JUP con sus bluyines?

Las fotos me los muestran en ese presente perfecto de la victoria que escamotea la secuencia.
No hay desengaños.
No hay noche triste de la masacre. Regreso de Ezeiza por la autopista. Millones de silenciosos bajo el humo de las hogueras y el aullido de las ambulancias.
No hay Perón que baja en Morón. Que no habla en Ezeiza. Que pone la cara de malo el 21 y le echa la culpa a la Juventud Maravillosa.
No hay boludeces: teorías del cerco. "Rescates del General". No hay apresurados ni retardatarios.
No hay media plaza vacía cuando el General habla de "estúpidos", "imbérbes". Ni plaza llena, de nuevo, para esa despedida que fue el 12 de junio.
No hay pendejadas, utopías. Una tortilla con mucho huevo y poco seso.
No hay ese agujero de la muerte de Perón, tan prevista, tan temida y tan llorada.
No hay un emputecimiento gradual que de todo que prenuncia la masacre al mayoreo.
Ese que está ahí tal vez no sabe que su destino, a corto plazo es el fondo del río.
O una cuneta en la madrugada.
Esa chica de la vincha en la frente todavía no fue violada.
Ese que trepa por el árbol para ver mejor el palco no se retuerce en la parrilla.
Aquel que levanta el cartel: "Bienvenido General a su Argentina" no conoce las calles de su propio exilio.
No comió anticuchos en Lima.
No puteó por lo bajo a los que le niegan la visa.
No preguntó en mal francés dónde está el Palacio de las Naciones en Ginebra.
No vendió biyuta por las calles de Madrid.
No se salvó cagando para recordar, en un zaguán de Amberes, que perdió a toda su familia.
¿Y ese...ese porrudo, medio beatle...?
¿Y el grandote aquel, del overol?
Bueno, ése no tuvo más remedio que quedarse.
Para comer mierda.
Para que lo echaran de la Ford después de diez años de laburo. Para ver que el delegado que se hacía el loco no aparecía más.
Para no poder pagar el alquiler, ni la luz.
Para leer en un diario prestado las declaraciones de un funcionario opinando que "en la Argentina se sigue comiendo todos los días".
Para enterarse que él solo debe 2000 dólares de deuda externa, pero que si se pone a la señora y a los pibes deben como 10000.
Para que lo caguen a patadas en la cancha por cantar la marchita.

Cuando la noche es más oscura se viene el día en tu corazón.

2007-07-13T12:48:00.001-03:00

Juguetes perdidos
Los Redonditos de Ricota.

Banderas en tu corazón,
yo quiero verlas!
ondeando, luzca el sol o no
Banderas rojas! Banderas negras!
de lienzo blanco en tu corazón.

Perfume al filo del dolor,
así, invisible
licor venéreo del amor
que está en las pieles,
sedas de sedas
que guarda nombres en tu corazón.

Son pájaros de la noche
que oímos cantar y nunca vemos.
Cuando el granizo golpeó,
la campana sonó,
despertó sus tristezas atronando sus nidos.

Esperando allí nomás,
en el camino,
la bella señora está desencarnada.
Cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.

Estás cambiando más que yo.
Yira! Yira! Yira!
Asusta un poco verte así.
Yira! Yira! Yira!
Cuanto más alto trepa el monito
(así es la vida) el culo más se le ve.

Yo sé que no puedo darte
algo más que un par de promesas...
ticks de la revolución
implacable rocanrol
y un par de sienes ardientes
que son todo el tesoro.

Tan veloces son!
Como borrones (así, veloces)
hundiendo el acelerador,
atragantados por los licores,
soplando brasas en tu corazón.

Vas a robarle el gorro al diablo, así,
adorándolo como quiere él, engañándolo.
Sin tus banderas
sedas de sedas
que guardan nombres en tu corazón.
Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene
oh - oh - oh -
Por primera vez vas a robar algo más que puta guita

Cuando la noche es más oscura
se viene el día en tu corazón.
Sin ese diablo que mea en todas partes
y en ningún lado hace espuma.

Los amigos de fierro

2007-07-09T22:36:00.001-03:00

Este fin de semana anduve con 4 locos amigos visitando a Fede por su morada de Reñaca, Chile. Realmente fue un viaje muy divertido y a horas de estar en la nevada buenos aires ya extraño esos buenos momentos.

Valoro mucho lo que hicieron, fede, el raviol, motta y nico que me han hecho el aguante con todo. Bah, todos le hicimos el aguante a todos, xq nadie anda muy bien en esto que parecía un grupo loco de auto ayuda.

Esperemos que viajes como estos se repitan. Porque ayudan y mucho. La pasamos muy pero muy bien, aunque seamos tan pesimistas que nos tratamos de autoconvencer que todo es una mierda.

Con mis amigos soy muy feliz y agradezco al destino que me dio la gracia de conocerlos y formar parte de este gran grupo.

Estos tipos son grosos y de fierro. Algún día espero que a todos nos vaya un poquito mejor que ahora. Ya van a llegar los tiempos buenos, pero mientras tanto seguiremos en esta que nos toca hoy.

Hasta un corte de pelo de foto incluyó la aventura trasandina. Qué mano la de Nico!!! Lo banco a muerte aunque el damnificado haya sido mi cabello.

Un angel para tu soledad

2007-07-06T14:18:00.000-03:00

A horas de volar a chile, para encontrarme con mi gran amigo Fede, con Motta, Nico y el Raviol; estoy más ricotero que nunca. Que letras, que poesía!

Muy probablemente, mi próximo tatuaje sea una frase del indio en Nuestro Amo Juega al Exclavo, "Violencia es Mentir".

Un ángel para tu soledad
Los Redonditos de Ricota.

Ya sufriste cosas mejores que éstas
y vas a andar esta ruta, hoy,
cuando anochezca.
Tu esqueleto te trajo hasta aquí
con un cuerpo hambriento, veloz
y aquí ¡Gracias a dios!
uno no cree en lo que oye.
Angel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar... bailar.
Es tan simple, así
(no podés elegir)
Claro que no siempre, ves?
resulta bien
Atado con doble cordel
(el de simular),
no querés girar maniatado,
querés faulear...
y arremolinar.
Medís tu acrobacia y saltás.
Tu secreto es:
-La suerte del principiante
no puede fallar.-
Alguna vez, quizá, se te va la mano
y las llamas en pena invaden tu cuerpo
y caés en manos del Angel de la Soledad
y él ¡Gracias a dios!
tampoco cree en lo que oye.
Angel de la soledad
y de la desolación
preso de tu ilusión vas a bailar,
a bailar...bailar.

Los Hermanos - Sentimental

2007-06-18T09:38:00.000-03:00

Continuando con esta nueva faceta de traducir temas Brasileros esta vez le tocó a Sentimental, un tema del grupo Los Hermanos, más conocidos por el tema Anna Julia.

O quanto eu te falei que isso vai mudar
Motivo eu nunca dei
Você me avisar, me ensinar, falar do que foi pra você,
Não vai me livrar de viver
Quem é mais sentimental que eu?
Eu disse e nem assim se pôde evitar.
De tanto eu te falar você subverteu o que era um sentimento e assim
Fez dele razão
Pra se perder no abismo que é pensar e sentir
Ela é mais sentimental que eu!
Então fica bem
Se eu sofro um pouquinho mais.
"Se ela te fala assim, com tantos rodeios, é pra te seduzir e te
ver buscando o sentido daquilo que você ouviria displicentemente.
Se ela te fosse direta, você a rejeitaria."
Eu só aceito a condição de ter você só pra mim.
Eu sei, não é assim, mas deixa
Eu só aceito a condição de ter você só pra mim.
Eu sei, não é assim, mas deixa eu fingir e rir.

---------------------------------------------------------------------

Cuantas veces te dije que eso iba a cambiar
Motivos nunca dí
Vos me avisaste, me enseñaste, a hablar de lo que fue para vos,
No me vas a liberar de vivir.
¿Quién es más sentimental que yo?
Yo dije y aun así no se pudo evitar.
De tanto que te hablé vos subvertiste lo que era un sentimiento y así
hizo de la razón
Para perderse en el abismo que es pensar y sentir
Ella es más sentimental que yo!
Entonces está bien
Si sufro un poquito más.
"Si ella te habla así, con tantos rodeos, es para seducirte
y verte buscando el sentido de aquello que vos oirías displicentemente.
Si ella fuera directa, vos la rechazarías".
Solo acepto la condición de tenerte solo para mi.
Yo se, no es así, pero dejalo
Solo acepto la condición de tenerte solo para mi.
Yo se, no es así, pero dejame fingir y reír.

Há Tempos - Legião Urbana

2007-06-10T18:24:00.000-03:00

Conocí Legião Urbana en mis clases de portugués, allá por el 2005. Me 'conseguí' toda su discografía y me encontré con un grupo muy interesante y de letras muy copadas.

Acá comparto uno de los temas que más me gusta en su idioma original y luego una traducción libre hecha por mi.

Parece cocaína mas é só tristeza, talvez tua cidade.
Muitos temores nascem do cansaço e da solidão
E o descompasso e o desperdício herdeiros são
agora da virtude que perdemos.

Há tempos tive um sonho
Não me lembro, não me lembro.

Tua tristeza é tão exata
E hoje o dia é tão bonito
Já estamos acostumados
A não termos mais nem isso.

Os sonhos vêm e os sonhos vão
O resto é imperfeito.

Disseste que se tua voz tivesse força igual
À imensa dor que sentes
Teu grito acordaria
Não só a tua casa
Mas a vizinhança inteira.

E há tempos nem os santos têm ao certo
A medida da maldade
E há tempos são os jovens que adoecem
E há tempos o encanto está ausente
E há ferrugem nos sorrisos
Só o acaso estende os braços
A quem procura abrigo e proteção.

Meu amor, disciplina é liberdade
Compaixão é fortaleza
Ter bondade é ter coragem
Ela disse: Lá em casa tem um poço mas a água é muito limpa.

---------------------------------------------

Parece cocaina pero solo es tristeza, tal vez tu ciudad.
Muchos temores nacen del cansancio y la soledad
La exageración y el desperdicio heredados son
ahora de la virtud que perdemos.

Hace tiempo, tuve un sueño
No me acuerdo, no me acuerdo.

Tu tristeza es tan exacta
Y hoy el día está tan bonito
Ya estamos acostumbrados
a no tenernos más.

Los sueños vienen y los sueños van
El resto es imperfecto.

Dijiste que si tu voz tuviese la misma fuerza
que el inmenso dolor que sientes
Tu grito despertaría
No solo a tu casa
Sino a toda la vecindad.

Y hubo tiempos en que ni los santos estaban seguros
de la medida de la maldad
Y hubo tiempos son los jovenes que adolescen
Y hubo tiempos en que el encanto esta ausente
Y se oxidaron nuestras sonrisas
Solo por casualidad extiende los brazos
A quien busca abrigo y proteccion.

Mi amor, disciplina es libertad
Compasiòn es fortaleza.
Tener bondad es tener coraje
Ella dice: En casa tengo un pozo, pero el agua esta limpia.

¿Quién compartirá mi desconsuelo?

2007-06-04T21:45:00.000-03:00

Lo había dicho y cumplí. Cobré y me la compé!

Una alegría más (a pesar del título del post). Voy a poder ver a La Renga nuevamente en vivo. Una gran alegría. Viajaré solo hacia el estadio único de La Plata y disfrutaré de una buena noche de Rock & Roll, en su estado puro, sin contaminación, ni mierda publicitaria, ni lavados de cerebro.

Algunos versos más para acompañar...

Y morir queriendo ser libre,
encontrar mi lado salvaje,
ponerle alas a mi destino,
romper los dientes de este engranaje.

...............

Loco de pensar, queriendo entrar en razón y el corazón,
tiene razones que la propia razón nunca entenderá.
Y a dónde voy, siempre voy a buscar lo que es mio,
aunque el planeta termine en un círculo,
y el final es en donde partí.

...............

Los tallos de esas rosas
siempre van a lastimar,
Dios las hizo tan hermosas
con un arte infernal.

...............

Quién te trajo hasta mi corazón sangrando
respira un poco en mi pecho
y me hace sentir
que no existo más que para vos

...............

Al fin ví la tierra bañada de sol,
respiré aire de las alturas
y llené el cuenco de mis ojos,
con lo más frágil de la locura.

...............

De no ser uno más resistiría a la idea de serlo
yo quiere ser yo, ser yo

...............

Perdido por perdido
ya ves
da lo mismo vivo o muerto
pero tu alma es otra cosa,
tu alma es la que te mueve
tu alma es mi razón,
tu alma es la fuerza.

El águila muerte siempre vuelve
y afina su aguda vista
hoy cualquiera puede morir
sin saber como fue vivir
yo sólo espero sin dormirme en mis sueños
estar tan lejos de esta ignorancia.

...............

Y que distancia sería la vida
si a cada suma le haría un sustraendo
y que dichosa sería nuestra suerte
que los cornudos serían unicornio.
Y a mí me faltaría un día menos
para el alta en el manicomio

...............

Ella existió solo en un sueño
y él es el poema que el poeta nunca escribió.
Y en la eternidad los dos
unieron sus almas para darle vida
a esta triste canción de amor.

...............

Rodaras en mí, para ver.
Que tan lejos podría ser.
Esta por acá, no lo ves
El lugar ese al que queres ir.
No solo llegaras sin saber,
Es que nunca podrás volver,
Ella estará ahí bajo el sol
O en la nieve esperándote.

Cine Social

2007-05-28T21:26:00.000-03:00

Estos últimos tiempos me dediqué a ver, por sobre los demás géneros de cine el cine social y/o político. Prioricé en gran parte a documentales, por sobre la ficción.

Y considero que, me queda muchísimo por ver. Las décadas del 60 y 70 han dado mucho cine de este estilo. Fue el que, entre otras cosas, agitó las mentes de los jóvenes que vivieron esas agitadas épocas.

Recomiendo las siguientes:

La Patagonia Rebelde: Basado en el libro de Osvaldo Bayer, Los vengadores de la Patagonia trágica que son unos 4 tomos. La película retrata el conflicto desatado entre los trabajadores nuecleados en la FORA, gremio que predica el anarcosindicalismo y los patrones. Y la posterior represión y masacre desatada por el ejército argentino. Triste como tantas historias, donde los desposeídos, los indefensos y los que ponen el cuerpo en pos del trabajo y el progreso son literalmente exterminados por reclamar condiciones dignas de trabajo y de retribución por sus labores.

Z: Film del conocido director Costa-Gavras, que relata la investigación que lleva a cabo un juez para desentramar el atentado contra un diputado socialista que encabeza la oposición al gobierno actual Griego.

Operación Masacre: La versión cinematográfica del ya mencionado en este blog libro de Rodolfo Walsh, Operación Masacre. Realmente la versión en VHS que tengo,deja bastante que desear, pero en este tipo de documentos y joyas de la historia, vale la pena atesorarlo.

Hora de los Hornos: Film/documental de Pino Solanas. pro guevarista, pro revolución cubana y anti imperialista,yanqui y todos esos males ;-) Personalmente, no me agrada mucho, especialmente la escena del matadero....Pero bueno es sin dudas el 'golpe' que el director busca con esas crudas imágenes que nos presenta.

Cazadores de Utopías: Un documental... uno más... que presenta varios relatos de militantes de las diversas vertientes políticas de la década del 70. Cada uno de ellos, cuenta su verdad, y evalúa comportamientos personales y de los grupos de los que formaron parte en su juventud.

En qué lugar habrá consuelo para mi locura?

2007-05-23T22:00:00.001-03:00

Falta poco para el próximo recital de La Renga... esta vez será en el estadio único de La Plata. Solo o acompañado... como hace unos diez años que sigo a esta banda.

No veo la hora de cobrar mi bendito sueldo y poder comprarme la entrada.

Como para ir entrando en calor, quiero compartir algunas letras de los temas que más me copan... ya sé que son injustas las elecciones, pero no puedo poner toda la discografía acá.. o si? :-P

HABLANDO DE LA LIBERTAD

Hice a mi cuerpo amigo del cielo y la distacia
y me fui a buscarle una verdad a mi corazon.
Algo tan grande como el cielo y las montañas
y tan pequeño como una gota de rocio.
Y ya no estubo mas conmigo mi corazon,
se fue a posar en cada una de las cosas;
y ya no estubo mas conmigo mi corazon,
se fue a fundir con la escencia y la sabia.
Y ahora solo un camino he de caminar,
cualquier camino que tenga corazon.
Atravezando todo su largo sin aliento,
dejando atras mil razones en el tiempo.
Y morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje,
ponerle alas a mi destino,
romper los dientes de este engranaje.

Hice un lugar en el refugio de mis sueños
y guarde ahi mi tesoro mas preciado.
Donde no llega el hombre con sus jaulas
ni la maquinaria de la supervivencia.
Me fue mas facil, intentar la vida,
que venderla al intelecto y la conformidad.

Y ahora solo un camino he de caminar,
cualquier camino que tenga corazon.
Atravezando todo su largo sin aliento
dejando atraz mil razones en el tiempo.
Morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje,
ponerle alas a mi destino,
romper los dientes de este engranaje

CUANDO VENDRAN

Es que la muerte está tan segura de vencer
que nos da toda una vida de ventaja.
Tu empresa líder funciona bien en el caos
inventando analgésicos para poder seguir,
cuando el mundo no tiene respuestas
o se vuelve incomprensible,
yo sigo acá, insoportablemente vivo.

Si del principio hubiera aprendido a ser un animal
hoy tendría un instinto noble a cambio de esta pena
y si la ruta me va dejando
será que un buscador nunca llegará a destino.

Cuando el mundo no tiene respuesta
o se vuelve incomprensible,
recuerda que un guerrero toma todo como un desafío.

Cuándo vendrán los días de sol
y no tener más esa nube en el cielo.

Cuándo vendrán las noches de estrellas
y no tener más en mi casa ese techo.

Cuando vendrá la canción primitiva
y no tener más sobre mi corazón una cabeza

EMBROLOS FATOS Y PAQUETES

Puro nervio del fanfarrón,
al fin mostró la hilacha
y dio ruidosa publicación a sus medallas.
Pura espuma un senador, honestidad y memoria,
a puro verso se trabajó, un viaje a California.
Y pasar, y pasar, y pasará el tiempo,
y otra vez, otra vez, otra vez,
la misma vieja historia vieja.
El cielo eterno quiso ganar,
con la pureza de su alma,
y por dinero vino a ofrecerme su palabra santa,
presa, presa de la pureza, invento del convento,
ay, hermanita, mi virgencita,
siento caliente tu aliento.

Pura cáscara el sindicato,
puro espamento el candidato,
la solución, la salvación, todo puro cuento.
De pura uva decía ser el vino,
y a pruebas pude entender
que la pureza: lindo paquete para vender

Videos sobre Software Libre

2007-05-21T22:39:00.000-03:00

Hace algunos años escribí un informe sobre el movimiento del software libre. Desde el año 2001 uso la mayor parte del tiempo software libre.

Siempre que puedo lo recomiendo a conocidos, amigos y compañeros de trabajo.

Me gustaría que todos, por lo menos supieran que existe una alternativa al monopolio de Microsoft y por ello hoy les acerco algunos videos que encontré por la web.

Disfrutenlos!

LOS ANARQUISTAS EXPROPIADORES - Osvaldo Bayer

2007-05-18T23:03:00.001-03:00

Muy buen ensayo este que describe el movimiento anarquista expropiador de principios del siglo '20 en Argentina. Personajes como Severino Di Giovanni, Miguel Arcángel Roscinga, etc, hicieron de las suyas y dificilmente se entiendan hoy en día esos ideales cuando el anarquismo está muy lejos de ser lo que fue en esos años.

La parte final del ensayo de Bayer, voy a compartirla porque personalmente me gusta lo que dice y al leerlo ayuda a comprender un poco más, estos ideales por los que tantos hombres mataron y muerieron en nuestro país.

"...Llegamos al final de todo este capítulo amargo pero vivido por nuestra sociedad. El anarquismo delictivo existió en esa época evidentemente porque estaban las condiciones dadas para ello. Violencia contra violencia, justicia indiscriminada por la propia mano ante la injusticia social reinante. ¿ Justificar a los anarquistas expropiadores? ¡No! Sólo exponer sus hechos. ¿ Se justifican sus reacciones extremas? Eso, creemos, es algo inevitablemente personal: hay horteras y burócratas que pasan toda su vida aguantando injusticias y hay rebeldes tan suceptibles que reaccionan ante el más leve abuso del poder: están aquellos que pasan sus vidad marcando el paso y vistiendo uniformes y están los otros que no aceptan imposiciones si no están basadas en la lógica, que no siempre es compatible con la naturaleza humana. Lo hemos visto ya en esos dramones rurales de principios de siglo: está el peón que acepta los latigazos de su patrón para poder medrar con paciencia y está el otro que ante el primer latigazo saca su cuchillo, se hace justicia, y se hace matrero. Y hay rebeldes cuya rebeldía sólo les alcanza para dejarse el pelo largo y dejar boquiabierta a su chica, y hay otros cuya rebeldía los impulsa a lanzarse a una lucha tremenda, marginados por la sociedad, habitantes de un submundo de violencia, dureza y sangre. Aquí hemos reseñado la trayectoria, sórdida y épica al mismo tiempo, de hombres que escogieron este último camino y lo transitaron hasta el final: hasta el abrupto y definitivo final..."

Supongamos (o Canción de amor y anarquía) - Luis Eduardo Aute

2007-05-18T22:57:00.000-03:00

Supongamos...
¡es tan fácil suponer!
que el mar
(como bien podría ser)
fuese una mujer...
Quién sabe, acaso el horizonte no sería
un inmenso paredón
sino donde las sirenas
cantan su canción
de amor y anarquía.

Supongamos...
¡es tan fácil suponer!
que el sol
(como bien podría ser)
fuese una mujer
Quien sabe, acaso este planeta no sería
el reloj de la razón
sino luz que se derrama
en una canción
de amor y anarquía.

Supongamos
¡es tan fácil suponer!
que Dios
(como bien podría ser)
fuese una mujer...
Quien sabe, acaso el Universo no sería
un disparo en expansión
sino el soplo de la vida
en una canción
de amor y anarquía.
Supongamos...

The Free Software Song - Richard Stallman

2007-05-13T21:23:00.000-03:00

Join us now and share the software;
You'll be free, hackers, you'll be free.
x2

Hoarders may get piles of money,
That is true, hackers, that is true.
But they cannot help their neighbors;
That's not good, hackers, that's not good.

When we have enough free software
At our call, hackers, at our call,
We'll throw out those dirty licenses
Ever more, hackers, ever more.

Join us now and share the software;
You'll be free, hackers, you'll be free.
x2

Homenajes a Rodolfo J. Walsh

2007-05-12T00:34:00.000-03:00

Sin dudas Rodolfo Walsh es un emblema dentro de la historia argentina. Pero, como identificarlo? Periodista? Escritor? Militante?

Creo que es una amalgama de todas esas personalidades, en una sola de nivel supremo. En todas esas actividades se destacó y dejó una enseñanza para las futuras generaciones, muy profunda y valiosa.

Nosotros, tenemos la obligación moral de seguir sus pasos, aprender y no dejar de sorprendernos por las cosas que gente como él hizo o intentó hacer para que el mundo sea un lugar más justo.

Todo homenaje es pequeño, todo lo que podamos hacer hoy es poco teniendo en cuenta la magnitud de esta personalidad.

Estudien su vida, lean sus cuentos, ensayos y las biografías sobre él escritas.

Deleitense y hasta envidienlo. Quizá salga algo bueno de todo eso.

Rodolfo Walsh - Carta Abierta de un Escritor a la junta militar

2007-05-12T00:29:00.000-03:00

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.

2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.¹
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.²
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.

3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.³
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.⁴
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.

4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.⁵
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.⁶
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea ⁷, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.⁸
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.⁹
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".¹⁰

5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar¹¹, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%¹² prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.¹³
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".¹⁴
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.

¹ Desde enero de 1977 la Junta empezó a publicar nóminas incompletas de nuevos detenidos y de "liberados" que en su mayoría no son tales sino procesados que dejan de estar a su disposición pero siguen presos. Los nombres de millares de prisioneros son aún secreto militar y las condiciones para su tortura y posterior fusilamiento permanecen intactas.

² El dirigente peronista Jorge Lizaso fue despellejado en vida, el ex diputado radical Mario Amaya muerto a palos, el ex diputado Muñiz Barreto desnucado de un golpe. Testimonio de una sobreviviente: "Picana en Ios brazos, las manos, los muslos, cerca de Ia boca cada vez que lloraba o rezaba... Cada veinte minutos abrían la puerta y me decían que me iban hacer fiambre con la máquina de sierra que se escuchaba".

³ "Cadena Informativa", mensaje Nro. 4, febrero de 1977.

⁴ Una versión exacta aparece en esta carta de los presos en la Cárcel de Encausados al obispo de Córdoba, monseñor Primatesta: "El 17 de mayo son retirados con el engaño de ir a la enfermería seis compañeros que luego son fusilados. Se trata de Miguel Angel Mosse, José Svagusa, Diana Fidelman, Luis Verón, Ricardo Yung y Eduardo Hernández, de cuya muerte en un intento de fuga informó el Tercer Cuerpo de Ejército. El 29 de mayo son retirados José Pucheta y Carlos Sgadurra. Este úItimo había sido castigado al punto de que no se podía mantener en pie sufriendo varias fracturas de miembros. Luego aparecen también fusilados en un intento de fuga".

⁵ En los primeros 15 días de gobierno militar aparecieron 63 cadáveres, según los diarios. Una proyección anual da la cifra de 1500. La presunción de que puede ascender al doble se funda en que desde enero de 1976 la información periodística era incompleta y en el aumento global de la represión después del golpe. Una estimación global verosímil de las muertes producidas por la Junta es la siguiente. Muertos en combate: 600. Fusilados: 1.300. Ejecutados en secreto: 2.000. Varios. 100. Total: 4.000.

⁶ Carta de Isaías Zanotti, difundida por ANCLA, Agencia Clandestina de Noticias.

⁷ "Programa" dirigido entre julio y diciembre de 1976 por el brigadier Mariani, jefe de la Primera Brigada Aérea del Palomar. Se usaron transportes Fokker F-27.

⁸ El canciller vicealmirante Guzzeti en reportaje publicado por "La Opinión" el 3-10-76 admitió que "el terrorismo de derecha no es tal" sino "un anticuerpo".

⁹ El general Prats, último ministro de Ejército del presidente Allende, muerto por una bomba en setiembre de 1974. Los ex parlamentarios uruguayos Michelini y Gutiérrez Ruiz aparecieron acribillados el 2-5-76. El cadáver del general Torres, ex presidente de Bolivia, apareció el 2-6-76, después que el ministro del Interior y ex jefe de Policía de Isabel Martínez, general Harguindeguy, lo acusó de "simular" su secuestro.

¹⁰ Teniente Coronel Hugo Ildebrando Pascarelli según "La Razón" del 12-6-76. Jefe del Grupo I de Artillería de Ciudadela. Pascarelli es el presunto responsable de 33 fusilamientos entre el 5 de enero y el 3 de febrero de 1977.

¹¹ Unión de Bancos Suizos, dato correspondiente a junio de 1976. Después la situación se agravó aún más.

¹² Diario "Clarín".

¹³ Entre los dirigentes nacionales secuestrados se cuentan Mario Aguirre de ATE, Jorge Di Pasquale de Farmacia, Oscar Smith de Luz y Fuerza. Los secuestros y asesinatos de delegados han sido particularmente graves en metalúrgicos y navales.

¹⁴ Prensa Libre, 16-12-76.

LA HIPOTÉTICA RESURRECCIÓN DE BALTASAR QUIÑONES

2007-05-09T09:56:00.000-03:00

Anoche escuché este cuento, leído por el Maestro Alejandro Apo, en su programa nocturno Donde quiera que estés y me gustaría ponerlo aquí para que mis amigos lo lean.

Si les gusta, se pueden comprar este libro ( cuspide o tematika lo venden )
Son varios cuentitos, con historias futboleras que emocionan y calan hondo en los corazones de los que amamos el deporte.

LA HIPOTÉTICA RESURRECCIÓN DE BALTASAR QUIÑONES

Cuando la discusión empezó a acalorarse, y algunos gritos destemplados rompieron como un ladrillazo los cristales blancos de la siesta, dejé de escribir y levanté la vista. A esa hora, y con ese calor, en el bar no había más de una decena de parroquianos. En torno al billar, cuatro muchachos vociferaban en medio de grandes ademanes y de gestos teatrales. Me tranquilicé al reconocerlos: eran buena gente, que vivían con sus padres a pocas calles de mi casa.

–Deja de decir estupideces, Miguel, te lo pido por lo que más quieras. –El que hablaba tenía los brazos levantados al cielo, como pidiendo a Dios que se apiadara de ese tonto que tenía frente a sí.

–¡Que no es ninguna estupidez, te digo! –El otro hablaba adelantando las manos sobre el billar, como si de ellas se derramara la verdad a chorros.

–Ves cualquier imbecilidad en la tele y la crees a pies juntillas, Miguel. No seas inocente, ¿quieres?

–¡Qué la tele ni qué ocho cuartos, Antonio! Que lo que digo no tiene nada que ver. ¿Acaso no tengo toda una caja llena de cosas y cosas sobre Baltasar Quiñones?

¿Acaso no me has visto desde niño rastrear cada recorte, cada retrato, cada rastro por insignificante que fuera?

–Y por eso te digo lo que te digo, hombre. Estás tan embotado con esas teorías sobre Baltasar que apenas cualquier idiota aparece diciendo porquerías en la tele tú sientes que por fin alguien te entiende, muchacho.

Yo había amagado con retomar la escritura. Cuando salgo de mi trabajo en el Registro paso por allí y escribo los que llamo mis «apuntes inútiles», hasta que el plomo del sol se apacigua y me permite volver a casa y sentarme en la galería fresca a tomar café y platicar con Magdalena. Pero cuando escuché el nombre de Baltasar Quiñones comencé a prestar atención.

Aquel al que habían llamado Miguel resoplaba con los brazos apoyados en el borde del tapete, buscando aliento para serenarse. Era un muchacho joven, de no más de veinte años, moreno y pequeño. El otro, el tal Antonio, era algo más alto, de cabello castaño claro y nariz ganchuda. Era una nariz inusual para nuestros pagos serranos, en los que casi todos tenemos narices chatas y anchas que nos vienen de nuestros antepasados indios. Enseguida Miguel retomó la discusión.

–Aquí mismo tengo mis recortes, y voy a demostrarte lo que te digo, para que de una vez por todas veas que tengo razón y dejes de hacerte el sabelotodo.

–¡No, por favor, los recortes no! ¡Piedad! –protestaron Antonio y los otros dos a coro. Se burlaban poniéndose de rodillas alrededor de su amigo y levantando sus manos hacia él, como si el otro fuese a torturarlos o algo por el estilo.

–¡Cualquier cosa menos los recortes, Miguel, te lo suplicamos! –Era evidente que en discusiones como ésa el muchacho solía echar mano a su archivo.

–Son una manada de idiotas, ¿lo saben? –Miguel carraspeó algunas veces para aclararse la garganta y dar cierta solemnidad a su tono de voz.– Voy a demostrarles cabalmente que lo que digo es cierto: Baltasar Quiñones está vivo, goza de buena salud, y desde algún punto de la patria se ríe a carcajadas de todos los imbéciles (como los aquí presentes) que se empeñan en creer que murió hace veinte años.

Si necesitaba algo para abandonar definitivamente mi cuaderno de notas eran esas palabras. Pedí otro café y me dispuse a escuchar al muchacho con vivísima curiosidad. Varias veces en esos años había escuchado en la radio o en la televisión a ciertos charlatanes desconocidos repitiendo la misma cantilena. Y me había hecho siempre el propósito de oír con atención aun a los más ineptos. Pero siempre recurrían a los mismos argumentos gastados y endebles, de modo que escucharlos me conducía antes al aburrimiento que al desasosiego. Pero nunca me había
sucedido presenciar una exposición como la que se avecinaba. Y el jovencito parecía serio. Se había tomado el trabajo de recopilar un buen número de datos y registros de todo tipo sobre Baltasar Quiñones. De modo que valía la pena.

El nuestro es un país muy pequeño, y aún más pobre. Amamos el fútbol hasta la adicción, hasta la enfermedad, hasta la saturación. Un país pequeño, pobre y casi desconocido, si no fuese precisamente por Baltasar Quiñones, el mejor jugador de fútbol de todos los tiempos. Por lo menos así se piensa aquí. Baltasar nació en una aldea rural en 1950. Debutó en Primera División a los quince años. Su equipo, gracias a sus goles, se coronó campeón durante cinco temporadas consecutivas. En 1970 fue vendido a Europa en una cifra similar a la mitad del producto bruto interno de mi patria para el mismo año. Jugó allí diez temporadas en medio de un éxito resonante. Hasta consiguió que mi país clasificara para un campeonato del mundo. Un milagro, si se consideran lo exiguo de nuestros recursos y las limitaciones de nuestras habilidades. Sin embargo, no pudo jugarlo a raíz de una fractura que lo tuvo seis meses en cama. En sus años europeos Baltasar no perdió el tiempo. Entendiendo que la vida le había brindado una oportunidad única, se dedicó a educarse con el mismo tesón que ponía en los entrenamientos.

Eligió un tutor francés que, si dejó de lado para economizar tiempo las ciencias matemáticas y naturales, lo educó pacientemente en las humanidades y las ciencias del espíritu. Y no fue un esfuerzo inútil. Antes de cumplir los veinticinco Baltasar había sido capaz de rendir libre sus estudios secundarios, y por su porte y su léxico bien podía pasar por un joven de clase media acomodada, educado en alguno de los buenos colegios confesionales que tenemos en la Capital.

Se casó sin estridencias con una jovencita de su pueblo de la sierra. Tuvo tres hijos, una niña y dos varones, y volvió de Europa cuando cumplió los treinta y un años, advirtiendo tal vez antes que el resto la fatiga incipiente de sus músculos y sus huesos. Durante esa década pasada en tierras lejanas, la adoración del pueblo para con él había desbordado ya cualquier límite. El día de su regreso se decretó feriado nacional y se tapizó de flores la Plaza de la República, se sucedieron los discursos y las manifestaciones callejeras y el presidente de la Nación lo saludó con los honores que sólo se habían visto en la histórica visita de Su Santidad el Papa.

Cuando lo del secuestro de su familia, el país entero estuvo durante nueve días con el alma pendiente de un hilo. La televisión transmitía comunicados gubernamentales en los cuales se daba cuenta de los avances del caso. Los diarios publicaban enormes fotografías de su mujer y sus hijos, y ofrecían fantásticas recompensas a quienes suministraran datos fehacientes para hallarlos sanos y salvos. El presidente de la Nación convocó para el rescate a una fuerza norteamericana especializada que llegó montada en seis helicópteros monumentales.

Sé que Quiñones pasó los nueve días sentado en una silla mirando una pared blanca y rezando rosarios. La culpa le comía las entrañas. No sólo era el hombre más célebre de mi patria. También era el más acaudalado. ¿Cómo había sido tan cándido de ignorar el peligro? ¿Cómo había sido tan estúpido como para volver al país, a nuestro pobre, a nuestro miserable país, sin tomar en cuenta el tamaño fabuloso de su riqueza? En nueve días no probó bocado. Apenas aceptó agua de vez en cuando y dormitó algún que otro rato sentado en esa silla frente a esa pared blanca.

La noticia de la liberación le llegó a las diez de la mañana del día noveno, y el alivio fue tal que se consideró nacido de nuevo.

La historia pública de Quiñones no culminó entonces. Como se avecinaban las eliminatorias para el mundial de 1982, se organizó un plebiscito para solicitarle, fervor popular mediante, que retornara al fútbol. Los opositores al proyecto no sumaron siquiera el uno por ciento. Baltasar había asegurado que no volvería a jugar en ningún club de la patria, pues temía ofender a los simpatizantes de los restantes. Pero siendo la selección y luego del plebiscito, se sintió en la obligación de aceptar. Su rol en esos partidos de eliminatorias fue decisivo. Nuestra selección ganó dos por penales cometidos contra él. Y otros dos con goles anotados por él mismo.

Y luego la catástrofe. La que el gobierno definió como «la peor desgracia jamás sufrida por la patria desde su independencia». El accidente aéreo sobre la Cordillera, al retornar del partido contra Costa Rica. Toda la selección y el cuerpo técnico. El duelo nacional por todos los muchachos, es cierto. Pero el dolor inocultable, el desgarramiento, el vacío imperecedero por Quiñones. A los treinta y dos años, un mes y doce días de vida. Capricho inconsolable del destino. Después, la semana de duelo, el mausoleo, el entierro con pompas idénticas a las de nuestro último dictador vitalicio. El feriado nuevo el 10 de mayo, por el aniversario de su nacimiento. Las calles y los hospitales con su nombre. La condecoración póstuma a sus deudos. Su joven viuda y sus tres niños ocupando páginas y páginas de nuestros semanarios, desgarrando el alma del país entero con sus rostros de
huérfanos célebres. El nuestro es un pueblo emotivo y creyente. Estaba todo dado: el héroe plagado de virtudes; su papel estelar en las batallas futbolísticas nacionales; su muerte trágica en la flor de la juventud y en el cumplimiento del deber. Bastó que un par de ancianas declararan haber sido sanadas de males incurables a partir de la mediación celestial de Baltasar para que el lugar del accidente aéreo se convirtiera en un altar de peregrinación, para que proliferasen las estampas, para que brotaran de la nada las velas con su nombre grabado en doradas letras góticas, para que los retratos ganaran las paredes de las casas y los cristales de los buses, de los camiones y de los automóviles. Varios escritores mediocres se llenaron los bolsillos publicando biografías suyas; y el gobierno emprendió la filmación de un largometraje épico sobre la vida y tragedia del prócer, que se estrenó con toda pompa en el aniversario de nuestra independencia.

Nuestra gente se resigna mal a la chatura de lo cotidiano. De modo que brotaron por doquier teorías varias que fuesen capaces, si no de eliminar la realidad, al menos de embellecerla. Se dijo entonces que el avión había sido
víctima de un atentado dinamitero encargado por el gobierno, ya que nuestro actual presidente vitalicio temía que Baltasar fuese elevado a la presidencia perpetua por aclamación popular. Una variante de esa teoría aducía que los responsables del atentado eran, en realidad, miembros de la CÍA, porque nuestros rivales en las eliminatorias habían conseguido el apoyo norteamericano para clasificar para el campeonato mundial, y Baltasar era un obstáculo insalvable.

Cuando llegó el informe oficial que declaraba que el accidente se había debido a un desperfecto técnico (cosa bastante creíble con nuestras aeronaves obsoletas), hubo quienes siguieron insistiendo con las teorías conspirativas, pero en general los ánimos se calmaron.

No faltaron tampoco quienes aventuraron la hipótesis que negaba la muerte del legendario Baltasar Quiñones. Se basaban en la circunstancia de que, a raíz de la magnitud del accidente, sólo unos pocos cuerpos pudieron ser reconocidos, y entre ellos no estuvo el de nuestro astro. En esa fuente abrevaron aquellos charlatanes de los cuales hablé más arriba. Salvo detalles superfluos, todas coincidían en que Baltasar había sobrevivido al accidente de algún extraño modo milagroso, ajeno a todas las leyes de la naturaleza. La animada charla de los
muchachos tenía que ver, evidentemente, con la última aparición pública de uno de estos charlatanes de feria, que aseguraba haber encontrado a Baltasar Quiñones predicando el Evangelio en los arenales de la Ensenada. Había sido el miércoles por la noche. Era natural que un viernes a la hora de la siesta la cuestión siguiese
generando ciertos ecos tardíos. Como siempre, el asunto acabaría por silenciarse con las noticias frescas del lunes.

III

El muchacho pequeño, Miguel, puso la caja sobre el tapete del billar, pese a las protestas que desde barra y sin mayor convicción ensayó el encargado del local.

Sacó de ella dos grandes biblioratos que a duras penas lograban contener un fárrago descomunal de recortes de periódicos y revistas. Con movimientos cuidadosos, casi tiernos, los depositó sobre la pana verde. Era emocionante ver una devoción como aquella. Porque si bien, como ya he dicho, todos en mi patria comparten ese fanatismo por Baltasar Quiñones, ese chico no tenía más de veinte años, con lo que para la época del accidente apenas acababa de nacer. Toda su admiración la había construido de mentas, con los cuentos de sus mayores, con los pocos documentales disponibles con los goles del astro, con esos papeles amarillos que había recolectado y ordenado con obsesiva dedicación. Tal vez parezca imposible que un solo hombre, y para colmo un sencillo futbolista, sea capaz de suscitar sentimientos de semejante hondura. Pero así es mi pueblo.

–Primero, estimados ignorantes, voy a explicarles por qué Baltasar Quiñones pese a estar tal vez con vida no ha aparecido a la luz pública en los últimos veinte años.

Hizo una pausa y miró a sus interlocutores uno por uno. Los otros habían dejado momentáneamente de burlarse y lo escuchaban atentos. Me sorprendió gratamente su elocuencia, la riqueza de los matices de su voz, su amplio
vocabulario. Tal vez si a alguien le fuere dado alguna vez leer estas páginas, su forma de hablar no le parecerá gran cosa. Pero yo, que debí emplear inconmensurables esfuerzos para dotarme de una educación más o menos
aceptable, valoro mucho la cualidad de un vocabulario florido, sobre todo en regiones tan pobres como en la que vivimos.

–Digo «tal vez», porque no tengo certeza alguna de que hoy por hoy Quiñones siga con vida. Sólo sé de seguro que Quiñones no murió en ese accidente. –Alzó los brazos para contener los primeros gestos de fastidio de su escaso auditorio.–

Atiendan, por favor: no sólo no murió allí, sino que ese accidente le dio la oportunidad de iniciar la vida con la cual hacía años venía soñando.

De nuevo se detuvo para dejar que sus palabras calaran en las tres cabezas que seguían sus pasos de ida y vuelta por el costado de la mesa de billar. Yo, por mi parte, debí admitir que sus ideas no tenían nada que ver con las especulaciones que había escuchado hasta entonces.

–Tengan en mente esta noción esencial: Baltasar encontraba difícil vivir en nuestra patria. Nosotros éramos unos críos entonces, pero imagínate Antonio:

¿cómo salir con amigos?, ¿cómo asistir a conciertos, a restaurantes?, ¿cómo llevar a los niños al parque?, ¿cómo evitar un enjambre permanente de fanáticos a su alrededor?

–Supongo que viviendo retirado en una mansión grande como un estadio, Miguelito –contestó Antonio.

–Error, amiguito, error. Baltasar... –aquí Miguel abrió uno de los biblioratos en una página ya señalada y levantó un recorte con la diestra– no se sentía a gusto en lugares exclusivos, ni le agradaba codearse con personas ricas y elegantes.

–Eso lo dices tú, para que tu héroe parezca un Robín Hood, niño inocente.

–De nuevo te equivocas, Antonio. ¿Recuerdas que mi primo mayor, Roberto, viajó a Europa el pasado enero? Pues le encargué que se diera una vuelta por la casa que ocupó Baltasar mientras estuvo en Milán. ¿Y adivina qué encontró? Un departamento sencillo, en un barrio sencillo. Y para entonces no me negarás que ya era el hombre más rico del país, ¿no es cierto?

–Pues lo haría de tacaño, Miguelillo. –Los otros tres rieron.

–Muérete. –Miguel decidió ignorarlo.–. El hombre vuelve a su tierra, pero la gloria se interpone entre él y el mundo que quiere para sí. Lo había dicho una y mil veces, «el fútbol no es mi vida, es sólo un hermoso trabajo que me ha permitido mejorarla». ¿Te das cuenta, niño, te das cuenta? Baltasar quiere vivir tranquilo. Y quiere hacerlo en su país. No quiere ser un exiliado de lujo en los barrios altos o en un país europeo, o en la misma Norteamérica.

Los otros habían vuelto a callar.

–¿Comprenden? El hombre vuelve rodeado de gloria. Pero no tiene un solo árbol donde guarecerse del sol del amor público. ¿Cuáles son sus ambiciones?

Tomemos un recorte al azar. Aquí está: semanario La Hora, publicado en Santa Catalina, febrero de 1981, cuatro meses antes de su desaparición. Tú me dirás que soy fanático, José, pero una vez tuve oportunidad de hablar con el periodista que hizo esta nota. Ahora es un cincuentón con cara de murciélago triste. Pero cuando
le pregunté por esta nota se le iluminaron los ojos. Me dijo que Quiñones era un señor como no quedan. Que el semanario para el cual escribía era una publicación de mala muerte de aquella región perdida, pero que Baltasar jamás despreciaba a quien lo convocaba para un reportaje. Agregó que lo invitó a su casa a la hora en que su mujer y sus hijos hacían la siesta: «No lo tome a mal, pero no quiero robarles a los niños y a María más horas que las que les arrebaté todos estos años». El periodista le había contestado que claro, que faltaba más. Y en las dos horas siguientes Quiñones lo atendió como si el mundo se hubiese acabado y fueran los últimos dos sobrevivientes sobre la Tierra. Evitó los lugares comunes, pensó cada una de sus respuestas, convidó al periodista con refrescos y galletas, y antes de despedirlo le presentó a su familia.

Cuando Miguel hizo una nueva pausa, pasé mis ojos por los de sus tres improvisados alumnos. No había burla en sus miradas.

–Atiendan por favor a este recuadro pequeño. –Les marcó un breve apartado al pie de una página, destacado con un grueso marcador anaranjado y titulado «El sueño del héroe». El periodista interrogaba al astro sobre qué deseaba hacer ahora, cuando su retiro era cuestión de un par de años a lo sumo. «Quiero vivir tranquilo», respondía la estrella. «Quiero un pueblo tranquilo donde mis hijos crezcan sanos.

Donde yo consiga un trabajo modesto y silencioso. Creo que eso es todo.»– ¿Me van siguiendo? Un hombre que no soporta la fama, y que sólo desea un futuro pacífico y anónimo. El periodista le pregunta, por supuesto, cómo piensa lograrlo. Y Baltasar, es claro, responde que no tiene la menor idea. No obstante, confía en que la pasión de la gente se calme con los años. «En el país han existido otros jugadores destacados, y con el tiempo la fama los ha dejado un poco de lado, ¿no le parece?» A lo que el periodista se permite replicar que, sin desmerecer a las viejas glorias, ninguna es comparable con Baltasar Quiñones. –«En todo caso», había respondido Baltasar, «el asunto demorará algún año más, eso es todo».

Miguel guardó el recorte en su sitio.

–¿Continúo? –Los otros seguían mirándolo atentos.– Baltasar quiere vivir en el país, y quiere llevar una vida sencilla y silenciosa. Confía en que tarde o temprano la gente lo deje en paz. Sabe que no será fácil. Pero algún día podrá lograrlo. Y ahí surge el problema del dinero. Baltasar Quiñones es el hombre más rico de la patria.

No hablo de que tema que sus amistades y sus familiares lo esquilmen, nada de eso. Baltasar es, a su regreso, un hombre educado. No es presa fácil para los embusteros. El problema es otro. Y el secuestro de su mujer y sus hijos se lo demuestra. No importa si pagó o no pagó una fortuna para que se los devolvieran, o si nuestra policía es magnífica y los liberó sin gastar un centavo. Baltasar ha sufrido como un condenado durante esos nueve días de cautiverio. Se culpa por no haberlos protegido. Se culpa por no haber sido él el secuestrado. Se culpa por haber ganado dinero. Se odia como nunca nadie lo ha odiado ni lo odiará en el futuro. Eso es lo que piensa mientras mira esa pared blanca frente a la cual se ha sentado a esperar la liberación o la muerte.

Hizo otra pausa. Por un minuto sólo se escucharon sus pasos sobre el piso de madera. Adiviné que yo no era el único que contemplaba con atención la escena.

Los cuatro o cinco parroquianos que se hallaban desperdigados por el local estaban absortos en el discurso del muchacho.

–Cuando su familia aparece, toma a su mujer y a sus tres niños y se manda mudar de la capital. Pero no es una solución. Su pueblito de la sierra siempre será demasiado pequeño para que quepa en él toda su fama. Vuelve a la ciudad sólo cuando la última convocatoria para el seleccionado, pero para el caso da igual.

Vean las fotos de esa época. Por primera vez Baltasar Quiñones es un hombre triste. ¿Lo ven aquí, en ésta, bajando del avión que lo trae del partido en Guatemala? ¿O en esta otra, en la entrega de premios a los deportistas de la década del 70? Baltasar Quiñones está preso. Preso de su gloria y de su dinero.

Preso de la gratitud de cinco millones de compatriotas que siguen esperándolo todo de él. Preso de su decadencia física. Esa decadencia que los demás no conocen aún porque su genialidad le permite ocultarla y porque su entereza le obliga a exigirle a su cuerpo esfuerzos insoportables.

–Espera un minuto, Miguel. –Ahora la voz de Antonio no era burlona, sino reflexiva y profunda.– ¿Recuerdas esa película que veíamos todos los años en la escuela? Hablo de esa en la que Baltasar aparece entrenando con la Selección, poco antes del accidente. Pues bien, ¿recuerdas que Baltasar Quiñones, shoteando desde la medialuna del área, hace rebotar la pelota diez veces seguidas en los palos?

¿Recuerdas la forma en que la pelota le vuelve más o menos al mismo punto y que él, sin acomodar el balón ni siquiera un poco, vuelve a mandarla a los postes una vez y otra vez como si tal cosa? Entonces, ¿de qué decadencia física me estás hablando, niño? ¡Si Baltasar Quiñones, a los treinta y dos, era más jugador y más hombre que todos los potrillos que le han pegado a una pelota desde entonces hasta esta mañana!

Antonio se había puesto de pie. Mientras hablaba, se veía que no era demasiado distinto de Miguel. Tal vez su carácter no lo inclinaba a la alocada y utópica búsqueda de vestigios emprendida por su amigo, pero en sus ojos se advertía esa misma admiración ciega, absoluta, completa. Yo me los imaginé a ambos, vestidos de colegiales, sentados en el piso del salón de actos, saliéndose de la vaina por que terminara de una vez por todas la propaganda oficial de Hechos nacionales y empezara de una buena vez Baltasar Quiñones, el orgullo de la Patria.

Y a juzgar por la cara de los otros dos muchachos, tenían guardadas las mismas imágenes en el mismo rincón de sus almas: Baltasar Quiñones danzando con una pelota, disparando a los arcos como si tuviera un cañón teledirigido en la pierna izquierda, eludiendo rivales como si fueran estatuas de sal.

–Como quieras –siguió Miguel–. Pero tú no estabas dentro de sus rodillas, de sus tobillos, de sus pulmones. Baltasar era un hombre demasiado inteligente como para creerse todo lo bueno que decían de él.

–De acuerdo, Miguel. –El que habló era Damián, uno de los dos que hasta entonces se habían mantenido en silencio.– Tenemos que Baltasar quería una vida distinta a la que tenía. Te lo concedo. Pero... ¿qué tiene que ver eso con el accidente?

–A eso voy, criatura, a eso voy. –Miguel lucía una expresión satisfecha. Los tenía a los otros discutiendo y sopesando sus argumentos. Pero ninguno impugnaba la verosimilitud de lo que había dicho hasta el momento.

–¿Podemos coincidir –prosiguió– en que, de haber tenido una oportunidad, Baltasar hubiese con gusto abandonado su gloria, su trascendencia, su fama, para refugiarse en una vida anónima? No hablo del cómo, ya llegaremos a eso. Digo si–se–hubiese–dado–la–ocasión –dijo remarcando palabra por palabra– ...¿Es posible?

–Está bien, muchacho, está bien. –Antonio se veía ahora ansioso de seguir adelante.

–Pues entonces, ¿parecer muerto no es una excusa inmejorable para lograrlo?

–¿Te olvidas de lo que fue ese accidente? ¿Del modo en que quedaron los cadáveres? ¿De la velocidad del impacto? Ahora sí te pareces al charlatán televisivo del otro día.

–No, criatura, no te precipites. No digo que Baltasar no murió en ese avión. – Miguel extrajo un recorte que tenía guardado en el bolsillo de la camisa, como si fuese demasiado especial para archivarlo en los biblioratos. Levantándolo, agregó:–

Digo que Baltasar no subió a ese avión.

El bar quedó envuelto en un silencio catedralicio. Sólo se escuchaba el goteo de una canilla mal cerrada. El muchacho exhibió la fotografía. Baltasar Quiñones, vestido de uniforme deportivo y llevando en su mano derecha un bolso gigantesco, saludaba sonriente a la cámara que lo estaba tomando, mientras caminaba por una umbría galería de árboles frondosos.

–Observen –recomenzó Miguel–: 22 de junio de 1981. Última fotografía de Baltasar mientras camina, al salir del hotel de Costa Rica, rumbo al vuelo que terminará por estrellarse en la Cordillera.

–La conocemos, niño, la conocemos. –Damián adoptaba un tono estudiadamente aburrido para fastidiar al otro. Me sorprendió el modo en que todos la recordaban. Yo no la tenía presente en absoluto.

–Observa bien, Damián, observa lo que tienes ante tus narices. –Miguel marcaba un punto algo borroso, en segundo plano.– ¿Qué es esto, muñequito?

–¡Un campanario, señorita, un campanario! –Los otros ahora jugaban a hacerse los escolares aplicados.

–Muy bien, clase, muy bien, sigan así. Pero en ese campanario, potrillos míos, hay un reloj. Un reloj que marca, si miran con atención y si saben leer la hora, las doce y cuarto. Retengan este dato. –Miguel volvió hacia sí el recorte, para leer el epígrafe.– «Ultima fotografía del astro. Baltasar Quiñones sale apresuradamente del hotel donde se encontraba concentrada la Selección Nacional para alcanzar el vuelo de sus compañeros en el aeroclub de Canigasta.» –De inmediato, prosiguió:– ¿Por qué el diario habla de «alcanzar»? Porque Baltasar se había quedado en el hotel grabando una entrevista televisiva para la B.B.C. y debió alquilar un auto para alcanzar al resto. Ese auto que quedó finalmente abandonado en el aeropuerto.

¿Me siguen hasta aquí? Pues bueno: lo cierto es que el aeroclub desde donde despegó el catafalco aquél queda en Canigasta y el hotel en Cerrillo. ¿Saben a qué hora despegó el avión?

–A la fatídica hora de las 13.05 –Los otros tres remedaban los comunicados oficiales que llovieron sobre el país los días siguientes a la catástrofe, y que quedaron luego inmortalizados en los filmes biográficos.

–Muy bien, veo que han estudiado. Pero adivinen: ¿cuánto se tarda desde Cerrillo hasta Canigasta en automóvil? En esa época el único camino que había pasaba bordeando la ladera de los montes, no estaba pavimentado y era de una sola mano. Si no saben la respuesta, no se preocupen. Cuando viajé a Costa Rica el
mes pasado, hice el viaje de ida y de vuelta para tomar el tiempo. Si corres como un loco y te arriesgas a matarte en cada curva, puedes hacerlo en una hora y veinte, una hora y quince como mínimo.

Los otros habían callado y se habían puesto serios.

–Eso nos da las 13.30, o las 13.35 cuanto menos.

Miguel los miró uno por uno. Los otros estaban pasmados. Los dejó rumiar esos datos unos minutos, mientras guardaba todos sus papeles en los carpetones y a éstos en la caja.

–¿Cómo nunca nos dijiste nada, hombre? –lo interrogó el cuarto de los muchachos (creo que los otros lo habían llamado Mario).

–Porque sólo lo confirmé en el viaje que te he dicho. Y como soy un buen amigo –se ufanó– vine a contárselo a ustedes antes de que me vean en la tele y me escuchen por la radio explicando cómo fueron las cosas. ¿Se dan cuenta?

Imaginen los hechos. Baltasar se apresura por la ruta de montaña. No le gustan los privilegios. Está autorizado, si quiere, a tomar un avión particular por cuenta y orden del gobierno. Pero quiere viajar con el resto. Vuela por el camino de tierra y piedras. Al volver el último recodo del camino donde la ruta se abre al valle de Canigasta, el avión con sus compañeros le pasa por encima de la cabeza.

Contrariado, malhumorado, vuelve sobre sus pasos y emprende el retomo a Cerrillo. Por la radio, antes de llegar, escucha las primeras noticias de la tragedia.

Horrorizado, detiene el auto y baja para tomar aire y ordenar sus emociones. Llora, eso es seguro, por todos sus amigos que iban a bordo. Llora por todos, pero ¿imaginan ustedes sus lágrimas por Benito Paredes, por Juan Losada, por el Balín

Zambrano? Un pensamiento lo asalta: su familia. Su mujer debe estar desolada, mientras el teléfono suena sin cesar. Los niños, pobrecitos, deben estar aún durmiendo la siesta. Debe llamar de inmediato y avisar que está con vida.

"Es en ese instante cuando la idea lo atraviesa como un relámpago. En medio del dolor por sus amigos muertos, una luz de milagro se abre en su horizonte. No sólo ha sobrevivido. Dios le ha dado las herramientas que necesita para construir la vida que ha soñado. Desesperado, sigue manejando hasta poder dar con un teléfono. Recuerden que es un hombre inteligente, que por añadidura ha utilizado sus años de gloria para cultivarse con maestros adecuados. Mientras conduce ultima los detalles de su partida. Cuando por fin logra dar con un teléfono en una estación de gasolina semidesmantelada, llama a su mujer rogando que conteste. Le toma varios minutos convencerla de la verdad, tal es el estado de histeria en que se encuentra. Finalmente, cuando está seguro de que ella se ha serenado lo suficiente, le explica los rudimentos de lo que tiene en mente. Ella lo escucha
primero extrañada, luego confundida, al cabo entusiasmada. Ella ha compartido con él ese sueño inasible. Entre las brumas no disipadas de sus lágrimas recientes y para no arruinarlo todo con equivocaciones estúpidas, anota en un papel las cuatro o cinco instrucciones fundamentales que Baltasar le dicta desde el país lejano. Sólo los más íntimos deben saberlo. Los padres de ella, la madre de él, sus dos hermanos. Los niños son suficientemente pequeños para poder esperar a verlo en persona.

"Cuando cuelga Baltasar no tiene tiempo que perder. El encargado del sitio lo mira con cierta atención. Pero el crack no se preocupa: el tipo está borracho y como mucho recordará con vaguedad a un hombre vestido de deportista asombrosamente parecido a ese futbolista extranjero tan conocido, Quiñones, que acaba de matarse en un accidente aéreo. Vuelve a dejar el auto en el aeródromo desierto. Llega apenas a tiempo para evitar el enjambre de reporteros gráficos que en los días siguientes fotografiarán hasta el cansancio ese carro abandonado.

Consigue otro y conduce sin tregua todo el día y toda la noche. Cruza la frontera con Nicaragua al amanecer. En ese país la guerra entre Somoza y los sandinistas todavía no se ha aquietado. No es difícil conseguir documentos falsos por unos pocos dólares, y Baltasar los tiene en abundancia. Hundido en un hotelucho espantoso observa sus funerales célebres, mientras se afeita la cabeza y se deja crecer la barba y el bigote. Tres meses después vuela de regreso a la patria en la avioneta que conduce su propio hermano, Nicolás.

"Nicolás, además, ha comprado para él una casita en algún pueblo lejano, y allí se instala. Los primeros días sale poco. Teme que lo descubran de inmediato. Pero con el correr del tiempo se anima a salidas más prolongadas. Ha cambiado totalmente su aspecto. Tal vez está rapado, o usa una ridícula peluca de largo cabello rubio. Tal vez ha engordado doce kilos, o adelgazado nueve. No lo sé. En esto sólo especulo. Cuando está seguro de sí, consigue un trabajo como maestro.

En el pueblo les llama la atención ese forastero tan extraño y tan solitario. Pero necesitan un maestro que pueda enseñar a leer y a contar, y que se conforme con la miseria que van a pagarle. Cuando al mes siguiente llega su familia, los ánimos terminan de tranquilizarse. El forastero no es un personaje solitario. Ahora que se ha establecido, ha traído a su familia consigo. Tiene una mujer bella y tres niñitos hermosos. Tal vez se trate de uno de esos universitarios que han tenido dificultades con el gobierno de nuestro nuevo dictador vitalicio. Para el caso, lo mismo da. El hombre es honrado y cariñoso. Asiste a misa los domingos. No se emborracha. No golpea a su compañera. En pueblos pequeños como los nuestros, eso sólo lo convierte en candidato a la santidad, ¿o acaso miento?

"Eso es todo, amiguitos. De allí en adelante, Baltasar Quiñones se dedica a vivir la vida que ha soñado. No tiene preocupaciones económicas, pues su familia administra sus bienes. Tampoco comete la estupidez de emprender gastos ostentosos que delaten su verdadero status. Nunca le han interesado. Su mujer es feliz de tenerlo en casa los fines de semana y de ir al cine del pueblo los sábados por la noche sin que nadie cruce con su marido más que un respetuoso 'adiós, maestro'.

"Y por añadidura, Baltasar es testigo vivo de su conversión en héroe nacional perpetuo. Tal vez transita todos los días una calle con su nombre. Descansa en casa en sus cumpleaños, que son feriados precisamente por eso, y observa por la tele los discursos alusivos que el gobierno ensaya al pie del mausoleo que guarda su memoria. Está a salvo de todo. El tiempo ya no podrá corromperlo. Lo último que ha hecho en la vida ha sido convertir un gol inolvidable al servicio de la patria, el 20 de junio de 1981, en Costa Rica. Nunca envejecerá. Nunca deberá retirarse. Nunca se desvalorizará su pase. Nunca deberá rechazar jugosas ofertas para convertirse en director técnico. Nunca deberá arriesgar su buen nombre y el cariño popular en aventuras políticas que traten de involucrarlo. Nunca bajará de ese pedestal de cristal desde el que reina sobre la Plaza de la República. Sagrado, heroico, incorruptible, hacedor de milagros. Intocable para toda la eternidad.

Hubo un momento, cuando terminó de hablar, en el que podía palparse la telaraña mágica en la que el joven acababa de atrapar a su auditorio. Pero de inmediato uno de los muchachos rompió el hechizo:

–Hay algo que no entiendo, Miguel. –Mario se rascaba la cabeza mientras hablaba.– ¿Tú crees posible que la mujer de Baltasar estuviera dispuesta a atender el teléfono inmediatamente después de enterarse de la muerte de su esposo?

–No sé, Mario, tal vez atendió otro familiar... –Miguel movía las manos mientras buscaba algún argumento más contundente– un hermano, un primo, da igual.

–No lo creas, Miguel, no lo creas. Hubiese bastado un grito de «¡Baltasar, Baltasar al teléfono!» para que la noticia se hubiese vuelto incontenible. ¿Y cómo guardar el secreto luego? –Mario terminó como para sí.– No Miguel, me parece difícil de aceptar.

–Bueno, hay detalles que tengo que revisar...

–Quietos, muchachos, quietos. –Ahora lo había interrumpido Antonio.– Yo también tengo mis dudas. Tú dices que Baltasar se refugia en un pueblo perdido, ¿cierto? Y que sus vecinos lo aceptan complacidos porque necesitan un maestro, aunque sea un joven capitalino que ha tenido dificultades políticas. ¿No es un poco
ingenuo suponer que ni la policía ni el ejército van a molestar al forastero? Digo, alguien que llega desde la nada... –Antonio dejó en el aire sus últimas palabras. La expresión de Miguel iba pasando de la euforia al abatimiento.

–Y hay otra cosa, Miguel, si me disculpas. –Mario volvía al ataque pero su tono de voz era suave, íntimo, como un intento de no dañar más las ilusiones de su amigo.– Si he seguido tu explicación correctamente (y puedo asegurarte que lo he hecho), toda tu hipótesis descansa en el supuesto de que ese reloj te marca el exacto momento de la partida de Baltasar desde el hotel, ¿cierto?

–Cierto. –El tono de voz de Miguel llevaba la cautela de quien espera un ataque furibundo.

–¿Y quién te asegura que ese reloj estaba en hora, Miguel?

El muchacho abrió los brazos y farfulló algunas palabras, pero era evidente que no estaba listo para esas objeciones.

–Es verdad –terció Damián, que hacía rato que no habría la boca– Aquí en el pueblo tenemos tres relojes públicos: el de la Iglesia, el de la Escuela, el del Municipio. Y ninguno funciona.

–Lo sentimos –Antonio buscaba las palabras para no herir a su compinche– pero no queremos que te hagan pasar vergüenza en la televisión, ¿sabes?

La magia que Miguel había construido acababa de derrumbarse con un estrépito de silencio. El tiempo reinició su transcurso. El encargado del bar acomodó unas copas. Dos parroquianos se movieron e hicieron crujir sus sillas. Los cuatro amigos, sin embargo, permanecieron largos minutos con las cervezas entre las manos y las cabezas bajas. Por fin Antonio se incorporó de su asiento decidido a disipar esa atmósfera de velorio.

–¿Qué tal una partida, muchachos? –dijo señalando el billar.

–¡Seguro, Antonio! –Damián y Mario se incorporaron aplaudiendo.

–Los veo luego, muchachos. –Miguel, apesadumbrado, había recogido sus biblioratos.

Sus amigos lo tomaron de los brazos, le propinaron algún coscorrón afectuoso, lo provocaron para que aceptara un desafío al billar, pero no hubo caso. Miguel se encaminó a la puerta.

Salí unos minutos después. El sol estaba todavía alto, de manera que fui por el camino del Club Social, cuyas veredas arboladas ofrecen cierta protección para cabezas calvas como la mía.

Grande fue mi sorpresa cuando vi a Miguel recostado sobre la verja. Por el modo en que me miró comprendí que me había identificado como uno de los testigos de su perorata. Al verlo de cerca vi sus ojos húmedos y sentí por él una compasión infinita. Una parte de mí me indicaba que siguiera de largo, que me limitara a saludarlo con una sonrisa y una inclinación de cabeza. Pero la tristeza de su expresión me conmovía de tal modo que no podía sencillamente ignorarlo. Le pregunté si quería caminar para que se le sacudiera la tristeza. Asintió y nos adentramos en los terrenos del Club. Es usual que la gente del pueblo haga eso.

Las canchas de fútbol están rodeadas por inmensos robles que brindan una sombra preciosa para caminar por esos senderos. Yo iba con las manos tomadas a la espalda, y él caminaba sin ganas con las suyas dentro de los bolsillos.

–No debes entristecerte –empecé–. Hiciste un esfuerzo notable, de todos modos. –El chico no respondía.–Además, no tenías por qué saber lo del reloj y esas otras cosas –aventuré como disculpándolo.

–Es cierto, pero no me sirve de nada.

–¿Cómo que no? ¿Y todo lo que sabes? Ahora sabes un poco más. –Tampoco eso sonó muy convincente. Seguía con la cabeza baja, y tenía los ojos húmedos de nuevo.

Yo dejé de mirarlo y bajé los ojos a mis propios zapatos.

–Qué pena, ¿no? Estabas listo para hacerte famoso en la tele, ¿cierto?

–Qué va, señor. La tele no me importa. ¿Quién se acordaría de mí la semana entrante? No es eso, sinceramente le digo.

–¿Y qué es entonces?

El muchacho gesticuló varias veces, como buscando las palabras.

–Usted se habrá dado cuenta de lo que yo admiro a Baltasar, ¿sí?

–Evidentemente.

–Y bueno, si mi historia hubiese sido cierta...

–Querría decir que Baltasar está con vida –completé.

–Exacto. –Miguel sonrió.– Imagínese que fuera cierto.

–Hay algo que no entiendo, entonces –el muchacho me miró–, si admiras tanto a Baltasar Quiñones...

–¿Qué?

–Y Baltasar se ocultó voluntariamente...

–¿Y qué con eso?

–¿Por qué te empeñas en descubrir su juego? El muchacho calló.

–¿No piensas que él preferiría dejar las cosas como están, con su nueva vida «silenciosa» como tú mismo la definiste?

–Es que no busco alterarlo, señor, en absoluto. Sólo quisiera saber si está vivo.

–¿Y tú crees que contando lo que creíste haber averiguado ibas a obligarlo a «salir de las sombras», por decirlo de algún modo?

–Supongo que sí... –Miguel dudó.

–¿Cómo habría de volver Baltasar a su existencia anónima, una vez que todos sus compatriotas supieran que está con vida?

Miguel no contestó.

–¿Y qué crees que pensarían esos mismos compatriotas, que durante veinte años lo han llorado y venerado como a un héroe? ¿No piensas que lo despedazarían con el mismo fervor con el cual han idolatrado su memoria?

Caminamos en silencio bajo los árboles unos cien metros. Luego debimos salir al sol para atravesar una de las dos canchas profesionales, que quedan de camino hacia mi casa. En el fuego de las cuatro, ni las moscas andaban por el sitio. Por fin Miguel abrió la boca:

–Creo que tiene razón –entrecerró los ojos y agregó–: pero me cuesta hacerme a la idea de saberlo muerto ahora que me había entusiasmado tanto con esto de que estaba vivo.

Seguimos caminando en silencio. Me volví a mirarlo y de nuevo me compadecí de su tristeza. Habíamos cruzado el círculo central y avanzábamos hacia una de las áreas. Advertí que allí, desperdigados en el césped, cinco o seis balones refulgían bajo el sol de la tarde. Delicias como ésa son las que yo amo de los pueblos pequeños. Esas pelotas estaban allí, de seguro, desde el mediodía; y seguirían en ese sitio sin que nadie las hurtase hasta las cinco, cuando el entrenador del colegio las recogiese para la clase vespertina. Al verlas Miguel se adelantó y, con un bonito puntapié, mandó una a estrellarse contra la red del arco. Por mi parte hice lo que siempre hago: esquivé el sitio y me encaminé hacia el lateral. Pero Miguel, tal vez con ganas de sacudirse el mal sabor que traía consigo, me alcanzó otro de los balones.

–¡Ahí va, señor, déle duro!–

–Hace un poco de calor, ¿no crees?

El muchacho sonrió y se volvió hacia el arco para seguir caminando. Cuando tuve la pelota en los pies mi primer impulso fue hacerla a un lado y seguir la marcha, pero en ese instante me asaltó un súbito presagio. Es que había algo que se respiraba en el aire de ese día cargado de casualidades infinitas. De modo que cambié de parecer.

Yo estaba parado casi en el vértice del área. La adelanté con la diestra y le di un zurdazo curvo, cuidando de no resbalar con mis zapatos de suela. El balón se estrelló casi en el ángulo del palo derecho con el travesaño.

–¡Hombre, qué chutazo! –Miguel se entusiasmó con mi puntería.– ¡Pruebe otro! –añadió haciéndose a un lado. Sonreí y pegué un trotecillo hacia la medialuna.

Allí me encontré con la pelota que volvía. Le pegué ahora con la diestra, que es mi pierna menos hábil, con el pie de lado. Salió un tiro bajo que dio casi en la base del parante izquierdo.– ¡Amigo, qué jugador! –exclamó Miguel.

Cuando el balón volvió a mis pies de nuevo le di con la diestra aunque ahora con los dedos pequeños del pie. El balón tomó efecto y dio en el poste derecho, a media altura.

Miguel se volvió a mirarme, mudo de asombro.

–Dejemos claras algunas cosas, Miguel –empecé mientras disparaba por cuarta vez, de nuevo con el arco del pie izquierdo, y esperaba el rebote en el caño derecho. Levanté la vista para mirarlo, pero él miraba sólo mis piernas, la pelota y el arco, alternativamente, según se sucedía la secuencia de disparos y rebotes en los postes.

–Primero: ser maestro de escuela es un oficio hermoso, pero demasiada gente te conoce en pocos años. Es mejor trabajar en el Registro de Inmuebles.

¿Comprendes a qué me refiero?

El sexto disparo me salió algo alto. La pelota se estrelló justo en el ángulo pero fue un tiro algo débil. Luego volvió resbalando lentamente por el césped. «Ya no estás para estas exhibiciones, anciano», me burlé de mí mismo.

–Segundo: confío en que recuerdes siempre la conversación que tuvimos. En otras palabras, confío en ti.

El octavo tiro fue más ortodoxo: con la diestra, a media altura, y lo suficientemente fuerte como para emprenderla de inmediato con el siguiente disparo. Viéndolo tieso de asombro, de espanto, de incredulidad, viendo el modo en que su expresión iba llenándose de una luminosidad esperanzada, no pude sino echarme a reír a carcajadas.

–Tercero: las fuerzas de seguridad de la patria dejan bastante que desear en su seguimiento de los forasteros, ¿no crees?

La boca de Miguel se había abierto en una mueca de pasmo.

–Cuarto: llamar por teléfono era demasiado arriesgado. Mejor escribir una carta dirigida a ella, pero con un sobrenombre absolutamente íntimo y desconocido para los demás.

Para el décimo disparo me perfilé con la pierna izquierda. Le pegué con alma y vida y el balón fue a dar casi en mitad del travesaño. Cuando volvió la empujé suavemente contra la red blanquísima.

–Y quinto, Miguel: eres todo un detective –le sonreí–: El reloj aquél andaba de maravillas.

Michel Xhaard - 235 Drivers para GNU/Linux

2007-05-02T13:33:00.000-03:00

Me encontré con esta entrevista en The Inquirer (aquí en español). Se prensenta la historia del Francés Michel Xhaard, que contribuyó con esta cantidad de drivers para cámaras USB.

Su trabajo es 100% voluntario y sin dudas ha sido muy útil para la cada vez más grande comunidad de usuarios de Software Libre en el mundo.

Muchas Gracias Michel, o Merci beaucoup debería decir ;-)

24 de Marzo

2007-03-26T12:34:00.001-03:00

El Sábado estuve en la Marcha a Plaza de mayo por el aniversario nro 31 del golpe de estado.

El 24 de Marzo del '76 se instauró el Proceso de Reorganización Nacional, que masacró a 30.000 seres humanos, de diversas nacionalidades.

Lejos de emitir un juicio de valor sobre semejantes años trágicos, se me ocurre la siguiente reflexión.

Que porquería que es la guerra. Detesto las muertes por causas ideológicas, detesto las cárceles clandestinas, el secuestro de bebés, la tortura, la mentira, la xenofobia y demás prácticas implantadas por los militares en el '76.

Pero también estoy en contra de varias prácticas terroristas, llevadas a cabo por los grupos guerrilleros/revolucionaros.

Con esto no quiero sugerir que adscribo a la teoría de los 2 demonios. Simplemente expresar que fueron años muy duros y que está en nosotros, los jóvenes de hoy aprender de todo lo bueno por lo que se luchó en aquel entonces y valorar aquellos jovenes de los '70 que dieron la vida por sus ideales, por querer un mundo mejor.

Luchemos para que Nunca Más haya una dictadura en nuestro país!

MONTONEROS - Final de Cuentas

2007-03-20T09:21:00.000-03:00

Terminé hace unas semanas la lectura de este libro de Juan Gasparini. Es un libro escrito originalmente hace casi veinte años, y que luego en el '99 recibió algunas modificaciones.

El autor presenta su punto de vista, siendo reconocido militante Montonero, sobre cuáles fueron los errores cometidos por la dirigencia de este grupo guerrillero, durante la época del Proceso.

Como varias otras obras que ya he ido leyendo de los sobrevivientes de los sangrientos setentas todos los autores se presentan como los puros, los que más respetaron sus principios, la ideología, etc y se encargan de apuntar al resto de sus compañeros.

Gasparini, no es la excepción y arremete contra varias personas que en aquel entonces eran sus compañeros de militancia.

Lejos de emitir un juicio de valor, dado que al no haber vivido esa época, no me considero capacitado como para decidir quién tiene razón y quién no, simplemente me dedico a considerar este libro como otra campana escuchada de la misma historia, que mas o menos ya todos conocemos.

Cercano Oeste

2007-03-09T21:45:00.000-03:00

Cercano Oeste, por Mariano Hamilton me resultó una novela muy entretenida. Llegó a mis manos, por una amiga y realmente valió la pena la recomendación.

Sin esperarlo, me encontré con un relato del género conocido como novela negra. Aunque hace tiempo que no leo alguna novela de este tipo, me considero un fiel admirador de Raymond Chandler y su obra.

La novela tiene como protagonista al detective Roque Centurión, el cual narra en primera persona, una historia que involucra, policías corruptos ( cuando no? ), guerrilleros, represores, sectas en busca de extraterrestres, etc.

Como es característica en las obras de éste género, si son buenas te atrapan. Y sin dudas que Cercano Oeste me atrapó. La leí en un día de mis vacaciones que estaba feo, y que aproveché para dedicarme a la lectura.

Y bueno, muy recomendable y a esperar la próxima entrega de las aventuras del detective Centurión.

Doble Juego: La Argentina Católica y Militar

2007-03-08T22:13:00.000-03:00

Uno de los libros que leí en mis vacaciones fue éste de Horacio Verbitsky, La Argentina Católica y Militar.

Muy interesante libro que aborda la conducta de la Iglesia Argentina en la última dictadura militar('76-'83). Verbitsky cuenta con lujo de detalles, apoyándose en una amplia documentación y fuentes del mismo seno clerical, cual fue el accionar de la dirigencia eclesiástica en cuanto al tema de los desaparecidos.

Es muy chocante, hasta para los no-católicos encontrarse con esta realidad y aunque para uno que no vivió esos tiempos, en los cuales nuestro país vivía una guerra interna, cuesta comprender la forma en la cual dejaron desamparados a miles de fieles, que recurrían a ellos y confiaban en su accionar.

Sin dudas, hubo excepciones y el autor las remarca dándoles la importancia del caso y separando 'la paja del trigo', como para que su libro no quede como un ataque contra la Iglesia o los prelados en su totalidad, sino para que se conozca la verdad, o por lo menos una parte de ella.

No es mi primer lectura de libros de Verbitsky. Anteriormente ya pasaron por mis manos Ezeiza y El Vuelo, que son realmente dos libros para recomendar también.

Próximos posts

2007-03-04T23:22:00.000-03:00

Ayer cumplí 27 años. En resumen, se cerró un año más en la historia de mi vida. Estoy arrancando esta nueva edad, con varios objetivos. El primero es comenzar a practicar Yoga.

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En lo que tiene que ver con este blog, los temas que tengo en mente a tratar son:

Quiero hacer un análisis con mi opinión sobre una de las películas que más me gusta - Donnie Darko -
Quiero postear mi resumen del viaje de vacaciones que hicimos con mi novia a chile en febrero, publicando fotos y sacando algunas conclusiones de lo que ví del otro lado de los andes.
En cuanto a la parte tecnológica del blog, ja ja, era la idea principal cuando nació, y luego se fue dervirtuando en esto que mucho más abarcativo que los pocos temas tecnológicos, quisiera darle una buena chance al lenguaje de programación Ruby.
Probablemente reseñe los 2 libros que leí en las vacaciones: Doble Juego: La Argentina Católica y Militar de Horacio Verbitsky, y Cercano Oeste de Mariano Hamilton.

Bueno a lo largo de las próximas semanas iremos viendo la progresión de las ideas.

Martín Caparrós

2007-02-12T22:53:00.000-03:00

En los últimos meses me leí dos libros de Martín Caparrós. Las temáticas de ambos, son diametralmente opuestas pero aún así los encuentro por demás interesantes y recomendables.

Antes de leer ambos libros, no había leído nada de Caparrós y solo lo conocía por sus apariciones en el programa de Jorge Lanata 'Dia D'.

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El Interior es un bello libro. Bello no significa que las historias ahí contadas los sean. Por el contrario, la mayoría, son tristes o desalentadoras. Pero bueno, la realidad es que la vida en muchos de esos lugares es chata, o sin muchas pretensiones.

Creo que lo que cuenta y las cosas con las que se encuentra, nos sirven a muchos de los que no conocemos a nuestro país de esta manera, podemos hacernos una idea de lo que la verdadera argentina es.

Ese es el objetivo que persigue Caparrós, es decir encontrar que es lo que nos une, los que nos define como argentinos.

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Amor y Anarquía, cuenta la vida de la joven argentina Soledad Rosas, que viajó a Italia sin saber aún cuál era su objetivo de la vida, y terminó unos meses luego suicidándose en la que era su prisión y siendo considerada un ejemplo a seguir dentro de la comunidad squatter mundial.

Por lo que se desprende del relato, muy atrapante, por cierto, es que el autor a medida que va conociendo y adentrándose más y más en la vida de Soledad, es mayor el afecto que toma por ella y lo traslada al papel.

Probablemente a todos nos va pasando lo mismo, cada hoja que avanza, cada palabre que uno va leyendo, va entendiendo más a soledad, y menos a los opresores que se encuentran en el poder, en todos los países.

Quizá no tenga mucho que ver, o quizá sí. Los otros días me topé con una pintada que decía: Si votar sirviera de algo, estaría prohibido .... bien anarco para finalizar este post sobre un anarco argentino.

RODOLFO WALSH

2007-02-12T22:25:00.000-03:00

Estuve leyendo la biografía de Rodolfo Walsh escrita por Eduardo Jozami (en cuspide) . Realmente muy completa. Respeto profundamente su trabajo como periodista y escritor. Llegué a él, a través de su obra más conocida Operación Masacre.

Hay una versión cinematográfica del libro en la que uno de los fusilados sobrevivientes, Julio Troxler, aparece haciendo una locución en off.

Ya que dedico estas breves líneas a una persona que dedicó su vida en pos de su ideal de justicia, no quisiera desaprovechar la oportunidad a linkearlos a su Carta abierta de un escritor a la junta militar.

Me cuesta escribir, cuando pienso en personalidades tan influyentes, tan valiosas y que por culpa de la maldita guerra civil y militar que le tocó vivir a nuestros antepasados, no estén más aquí. Sin dudas, si esta clase de gente que sabía ver, entender y comunicar la realidad de la manera en que lo hacían, nuestro país estaría mucho mejor.

Pero bueno, es lo que nos quedó.. poco y nada.

Escribiendo Perl como se debe.

2006-11-26T18:47:00.000-03:00

Todos los que arrancamos programando en perl, hacemos la sencilla....es decir, cortamos y pegamos código de otros scripts que andan por la web y chau...lo hacemos correr.

A veces, creemos que somos expertos en un lenguaje por el simple hecho de usarlo desde hace mucho tiempo. Bueno amigos, por lo menos yo no creo que sea así. Siempre hay que intentar mejorar, hacer el código claro, mantenible, extensible y lo más robusto posible.

Cuando me propuse mejorar el nivel de mi código perl, recurrí a distintos libros. Sin dudas el más util ha sido Perl Best Practices de Damian Conway. Quien quiera algún día ser un buen programador perl, debe hacerse de una copia y tenerlo siempre cerca del teclado.

Por ejemplo y para mostrarles un ejemplo, la herramienta perltidy incopora un switch -pbp o --perl-best-practices que permite aplicar el formateo de código según presentado en el libro.

Actualmente mi IDE, es Eclipse con EPIC y realmente fue muy sencillo aplicar las reglas de formateo de código del libro a mi código. Tuve que ir a Window --> Preferences --> Perl EPIC --> Source Formatter --> Additional Perltidy options y ahi se pone -pbp. Para mayor claridad, va la captura de pantalla.

La última herramienta que les queria recomendar es Perl Critc . Es un analizador de código, que evalúa nuestros programas frente a una serie de politicas. Hay montones de politicas ya definidas (por ejemplo todas las propuestas por Conway en su libro) y podemos también definir nuevas.

Perlcritic, se puede instalar desde CPAN o sino para las primeras pruebas se puede recurrir a esta web. Hay un video de la YAPC:NA 2006 que presenta las capacidades principales del módulo.

Bueno, espero que vayan corriendo a sus entornos de programación y se pongan al día con las recomendaciones.

Nos vemos!

UN SÁBADO CON PAPÁ

2006-10-14T21:52:00.000-03:00

Hace un par de días que lo tenemos a mi papá medio jodido. Eso nos tiene preocupados a todos, y por sobre todas las cosas a él. Siempre fue ( junto con mamá ) el puntal de la familia. El que siempre ponía el pecho a las balas, el que siempre estaba para ayudar.

Ahora le toca a él recibir nuestra ayuda.

Se que va a salir adelante, porque todavía le queda demasiado por vivir, demasiado por acompañarnos y por sobre todas las cosas demasiado por enseñarnos.

Pongo en este post una foto de nosotros dos. Aproximadamente tenemos la misma edad, aunque obviamente han de haber más de 30 años de diferencia entre ambas fotos, pero se nos vé a los dos igual: sonrientes, divertidos, con la misma expresión.

Bueno, que dure, que se prolonguen por mucho tiempo más estos momentos.

Hoy la pasamos juntos, él en su cama de la clínica y yo a su lado. Los dos escuchando la radio, como siempre, como desde que me acuerdo, alejandro apo, victor hugo, radio continental, el futbol de ascenso, river, defe, etc...

Son cosas, hiper sencillas. Pero que a mi me llenan el alma.

Te quiero mucho viejo, fuerza!

PLZ

EL VALS DEL OBRERO || SKA-P

2006-10-09T17:10:00.000-03:00

Orgulloso de estar entre el proletariado
es difícil llegar a fin de mes
y tener que sudar y sudar
"pa" ganar nuestro pan.

Éste es mi sitio, ésta es mi gente
somos obreros, la clase preferente
por eso, hermano proletario, con orgullo
yo te canto esta canción, somos la revolución.

¡SI SEÑOR!, la revolución,
¡SI SEÑOR!, ¡SI SEÑOR!, somos la revolución,
tu enemigo es el patrón,
¡SI SEÑOR!, ¡SI SEÑOR!, somos la revolución,
viva la revolución.

"Estyhasta" los cojones de aguantar a sanguijuelas,
los que me roban mi dignidad.
Mi vida se consume soportando esta rutina
que me ahoga cada día más.

Feliz el empresario, más callos en mis manos
mis riñones van a reventar.
No tengo un puto duro, pero sigo cotizando
a tu estado del bienestar.

¡RESISTENCIA!

Éste es mi sitio...

En esta democracia hay mucho listo que se lucra
exprimiendo a nuestra clase social.
Les importa cuatro huevos si tienes catorce hijos
y la abuela no se puede operar.

Somos los obreros, la base de este juego
en el que siempre pierde el mismo "pringao",
un juego bien pensado, en el que nos tienen callados
y te joden si no quieres jugar.

¡RESISTENCIA!
¡DES-O-BE-DIEN-CIA

Mandando Mails Con Adjuntos en PERL

2006-10-06T10:57:00.000-03:00

Ahora vamos a ver un ejemplo de como mandar un correo con un archivo adjunto en perl usando el módulo MIME::Lite.

Supongamos que le queremos mandar a algún amigo los temas de la banda de rock en la que tocamos y no queremos ir mandando uno por uno a mano.

Lo único que deberían editar del script son las siguientes constantes:

$DATA_DIR, siendo la ruta al directorio donde se encuentran los archivos mp3.
$SERVIDOR_MAIL, siedo la IP o el FQDN del servidor de correo a utilizar.
$CUENTA_ORIGEN, mi casilla de correo.
$CUENTA_DESTINO, casilla de correo de mi amigo.
$mensaje, mensaje que recibe el destinatario del correo.

Les dejo el script, cualquier duda me la postean.

#!/usr/bin/perl -w

use strict;
use MIME::Lite;
use Net::SMTP;
use Readonly;

## Segundos que espera entre envios.
Readonly my $DELAY => 75;

## Ruta donde se encuentran los archivos a procesar.
Readonly my $DATA_DIR => "./";

Readonly my $EMPTY_STR => q{};

## Constantes referidas al envio del mail.
Readonly my $SERVIDOR_MAIL => 'localhost';
Readonly my $CUENTA_ORIGEN => 'micuentadecorreo@midominio.com';
Readonly my $CUENTA_DESTINO => 'lacasillademiamigo@sudominio.com';
Readonly my $TIPO_MIME => 'TEXT';

## Inicializacion de variables.
my $asunto_correo = $EMPTY_STR;
my $mensaje = $EMPTY_STR;
my $msg = $EMPTY_STR;

## Cargar el contenido del directorio a procesar en el array.
opendir MYDIR, $DATA_DIR;
my @items_en_directorio = grep !/^\.\.?$/, readdir MYDIR;
closedir MYDIR;

foreach my $archivo_a_procesar ( @items_en_directorio ) {
if ( -d $archivo_a_procesar ) {
print " $archivo_a_procesar - Es un directorio, se ignora \n";
}
else {
if ( $archivo_a_procesar =~ /.mp3/ ) {
print "Mandando:".$archivo_a_procesar."---\n";

$asunto_correo = 'MailAttacher::'.$archivo_a_procesar;
$mensaje = "Tu amigo ".$CUENTA_ORIGEN." quiere enviarte el tema: $archivo_a_procesar . "
. "\nQue lo disfrutes!!\n";

## Crear el mensaje.
$msg = MIME::Lite->new(
From => $CUENTA_ORIGEN,
To => $CUENTA_DESTINO,
Subject => $asunto_correo,
Type => $TIPO_MIME,
Data => $mensaje
);

$msg->attach( Type => 'audio/mpeg',
Path => $archivo_a_procesar,
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EL CASO DE Jorge Julio López

2006-10-04T10:14:00.000-03:00

Esto lo leí el otro dia en la edición online de Perfil y me gustaría compartirlo con ustedes. Para la reflexión.

Historia desaparecida - JORGE LANATA

“Quien ha sido torturado lo sigue estando. Quien ha sufrido el tormento no podrá ya encontrar su lugar en el mundo, la maldición de la impotencia no se extingue jamás. La fe en la humanidad, tambaleante ya con la primera bofetada, demolida por la tortura luego, no se recupera jamás.” Jean Améry, filósofo y escritor austríaco, ex prisionero de Auschwitz.

Hace mas de veinte años que Jorge Julio López llena una carpeta. La tapa, rústica y desgastada, es de una cartulina doblada en dos, y el interior está repleto de anotaciones y hojas desparejas, reunidas por azar y escritas bajo la urgencia de la memoria: papel de envolver, hojas de cuaderno, servilletas, formularios escritos del lado de atrás. Algo une, sin embargo, la diversidad de las hojas: todas están llenas hasta el borde del papel. No hay espacios en blanco en esta carpeta dibujada con una cuidadosa y elemental caligrafía de albañil. La memoria le salta encima como un gato y trata de aprovecharse del espacio hasta su mínima expresión. Todo debe ser escrito, todo debe ser contado. El tono de la carpeta no es el de un diario íntimo, sino el de un manual de instrucciones; cada hoja describe hechos con una aparente y técnica lejanía. Fui secuestrado aquí, el sitio tenía tal tamaño, el sol salía por este lado, la puerta estaba a tantos pasos. Ella me dijo tal cosa. Escuché tantos disparos. Llevaba tal pantalón y su voz sonaba de tal modo. Si las neuronas tuvieran pequeños cartelitos y pudiera darse un paseo por el cerebro, lo que veríamos sería eso: una región de la memoria de Jorge Julio López en la que luchó contra el olvido al punto de recordar los detalles más pequeños. Alguien podría pensar que la mejor manera de superar el temor al monstruo es mirarlo de cerca y a los ojos. No lo sé. Hace falta haber bajado todos los círculos del Infierno para llegar a esa conclusión. Durante los días del juicio a Etchecolatz, Irene, la mujer de López, y sus hijos, Gustavo y Rubén, descubrieron la carpeta con tapa de cartulina. Nunca habían escuchado esas historias: para ellos, Jorge Julio López era Tito, o Papá, y de ningún modo un perseguidor de recuerdos tormentosos. ¿Los habrá callado para mantenerlos lejos del horror? ¿Habrá pensado que no tenía derecho a pedirles que miraran al monstruo a los ojos?
A fines de 1987, estaba en Israel cubriendo la primera Intifada. La atención del país se centraba en Gaza y Cisjordania, claro, pero por algunos días ocupó la primera plana de los diarios el juicio a John Demaniuk, un oficial de las SS. Uno de los testigos
–ex prisionero de Demaniuk en el campo de concentración de Treblinka– se convirtió en el shock del juicio. Su hija, entre el público, nunca lo había escuchado hablar del Holocausto. No sabía ni siquiera que su padre había sido prisionero. En su declaración, el testigo le pidió disculpas públicas y confesó que había sido usado en el campo como homosexual. Durante el relato, lloraba y volvía al lenguaje de su infancia. En Ramot Menashé, un kibutz donde pasé algunas semanas, sucedió un hecho similar: una anciana, fundadora del kibutz, recibió la Medalla al Valor otorgada por el gobierno polaco. Recién entonces el kibutz supo que aquella mujer había sido prisionera en un campo. Nunca, durante cuarenta años, pudo hablar del tema.
La carpeta de Jorge Julio López comienza hace treinta años, el 27 de octubre de 1976, en su casa de 140 y 69, en Los Hornos, cuando fue secuestrado.

CITA CON EL HORROR
En su libro Por algo habrá sido, Jorge Pastor Asuaje recuerda la llegada de Jorge Julio López a la unidad básica Juan Pablo Maestre, de la Juventud Peronista de Los Hornos. Allí, López no era Tito ni López, lo bautizaron ‘Partido Socialista’: “Partido Socialista –escribe Pastor– era y es, todavía, un hombre robusto y parco, rubio y de ojos claros, con la piel rojiza y una cabeza que le da aspecto de toro. Le pusimos “Partido Socialista” porque en una de esas primeras reuniones que estuvo, dijo, en una discusión sobre lo que estaba pasando en el peronismo: ‘Esos que gritan Perón, Evita, Partido Socialista, no son peronistas’. Y sabíamos que el palo era para nosotros (...) Cuando la cosa se puso cada vez más turbia por la represión, el hombre empezó a participar cada vez más. No era un militante de jornada completa, como los más jóvenes, sino un trabajador que aportaba a las reuniones, a las pintadas y a algunas otras tareas más riesgosas cuando hacía falta”. Entre fines de octubre y noviembre de 1976, gran parte de los militantes de “la Juan Pablo Maestre” fueron secuestrados. La mayoría continúan desaparecidos.
Así lo relató Jorge Julio López ante el tribunal: “Golpearon atrás en la casa, rompieron la puerta y entraron. Etchecolatz estaba ubicado en diagonal a mi casa, en el auto, y ahí también estaba Guallama, que apuntaba hacia la vivienda. Me vendaron los ojos con un pulóver por encima de la cabeza y lo ataron con las mangas y con un alambre, pero algo podía ver. En el carromato donde nos llevaron estaba Rodas (otro detenido de la unidad básica). Nos llevaron a un centro de color rosado, con paredes descascaradas, que estaba cerca de la aviación. Allí estuve dos días. Escuché a Etchecolatz diciendo: ‘Voy a felicitar al personal porque han agarrado a estos dos montoneros’. Me picanearon junto a Rodas durante toda la noche. Recuerdo que llovía mucho. Luego nos pusieron en una celda con dos ventanitas donde se veía la aviación. Cuando aclaraba la mañana y venía el viento del Sur, se veían las avionetas y venía también un intenso olor a chancho. Yo sabía que Venturino tenía un criadero de chanchos en esa zona, y entonces me di cuenta de que ahí había estado antiguamente el Centro de Cuatrerismo. Conocía bien la zona porque había trabajado en una casa vecina. El día 29 nos sacaron de ahí y llegamos a un lugar (N. del A.: describe con exactitud la ruta que tomaron) que luego reconocí como la estancia La Armonía. Ahí nos volvieron a picanear a mí y a Rodas, y el día 30 apareció Alejandro Sánchez todo torturado, todo lastimado. Nos picanearon juntos y al otro día llevaron al lugar a Guillermo Cano, pero luego lo separaron. El 1º de noviembre llegó Etchecolatz con el grupo de picaneadores, donde pude reconocer a Garachico, Aguiar y Urcola, que después fue comisario, y también a Manopla Gómez, que nos pegaba patadas. Allí nos volvieron a torturar.
”El día 3 me llevaron a la celda y me tiraron al suelo. Entonces sentí a una mujer que gritaba: ‘¡No me peguen!’. Era muy grande, gorda, medio alta, y mientras la picaneaban le decían: ‘¿Quién te trajo a vos, el Palomo (por monseñor Plaza)?’. El día 4 llegaron otros chicos detenidos y el 5 de noviembre de 1976, a eso de las 11 o 12 de la mañana, llegó Patricia Dell Orto con su marido, toda torturada. Gómez la torturó los días siguientes preguntándole a ella y a su marido qué hacían en la unidad básica. Patricia no respondía y el marido estaba tirado en el piso. A Patricia la habían violado. A ella después la ataron en el cepo y Gómez pateaba al marido diciéndole que se levante, que no sea flojo. Patricia gritaba y entonces le taparon la boca y le pegaron, eso era noche y día. Yo veía por una mirilla que había abajo y otra arriba, aunque por la de arriba menos, porque no quería que me vieran. El 9, el día que tiraron la bomba en el Departamento de Policía, llegó a la noche toda una patota. Había un tipo gangoso que hablaba a los gritos. Nos tiraron en una celda a todos juntos y Patricia me preguntó si yo era López; le dije que sí y me pidió que si salía le avisara a su familia. A la media hora lo sacaron a Rodas de la celda y el gangoso le dijo: ‘Ah, hijo de puta, estuviste poniendo letreros en Quilmes...’.
”Escuché un tiro, un grito y después nada más. Después escuché a Patricia gritar que no la mataran porque quería criar a su hijita, pero igual se la llevaron. Alguien de la patota decía: ‘Por cada soldado que muera van a morir cinco de ustedes’.
”(Luego de relatar varias sesiones de tortura) Julio Mayor me dijo, por las quemaduras, que si quería un remedio agarrara y me meara todo y, si no, me meaban ellos. Así no me infecté, andaba con los pantalones bajos y se me curó mejor que cualquier herida. Julio había estado estudiando Medicina. Una vez que nos llenamos todos de sarna, el pibe Cano, que tenía la barba larga hasta la panza, pidió algo y le rompieron la cabeza con un bastonazo. Y le hicimos el mismo remedio, lo curamos con orín. El 20 o 21 de diciembre vienen y dicen: ‘Julio Mayor, levántese, Jorge López, levántese’.
”Nos miramos y dijimos: ‘Cagamos. Nos vemos en el cielo’. Pensamos que nos iban a boletear. Pero nos llevaron a la Comisaría 8ª. Cuando llegamos, uno de los canas al vernos dijo: ‘¿Y a éstos de dónde los trajeron? ¿Del cementerio?’. Un oficial de apellido Gigena, que me conocía porque su hermana vive a tres cuadras de mi casa, me dijo: ‘Te salvaste, Gallego’.
”El 26 de marzo me dieron la noticia de que estaba a disposición del PEN. Nos llevaron a la Unidad 9, donde escuché, otra vez, la voz del gangoso, que era el mismo que mató a la chica Dell Orto, a su marido, a Marco y a Rodas. Vi cuando a Patricia le pegaron un tiro en la cabeza, a Roberto Rodas no lo vi. Vi cuando sacaron al marido de Patricia, Ambrosio de Marco, lo agarraron entre dos o tres y lo sacaron a la rastra, él se quedó así en el piso, unos gritaban, y le pegaron un tiro en la cabeza. También vi cuando torturaron a Patricia, pero no quise decirlo antes, delante de la familia, porque me daba lástima”.

PARADERO DESCONOCIDO
El domingo por la noche, después de ver Fútbol de Primera, Tito dejó lista la ropa que se pondría a la mañana siguiente. Así hizo cada noche durante el juicio a Etchecolatz. Irene ya estaba acostada durmiendo su sueño inducido por la pastilla de todas las noches. Temprano, en la mañana del lunes 18 de septiembre, Tito se levantó, se calzó borceguíes en lugar de las habituales zapatillas, puso una navaja en su bolsillo y salió sin su bicicleta.
Los borceguíes sugieren un terreno escarpado y la navaja un medio de defensa, o de autoagresión. Su espíritu estaba inquieto: varias veces –según le dijo su amigo Pastor a PERFIL– comentó que lo seguían, o que lo estaban vigilando.
Su familia eligió un angustioso silencio, convencida de que Tito va a volver. Creen sinceramente que está extraviado, y “alguien lo debe estar bancando”. Pero hablan de Tito, no de Jorge Julio López, ni de “Partido Socialista”, a quien recién conocieron hace algunos meses, durante el juicio, o menos todavía, hace pocas semanas, cuando dieron con su carpeta de tapas de cartulina.
Ni Jean Améry, el cáustico autor de Más allá de la culpa y la expiación, soportó describir el horror bajo su propio nombre, Hans Meyer, judío de Auschwitz, oculto tras el anagrama de Améry hasta que ambos vuelven a ser uno para quitarse la vida en 1978. “Sobre el antebrazo izquierdo –escribe Améry– llevo tatuado mi número de Auschwitz.”
“Es de lectura más sucinta que el Pentateuco o el Talmud y, sin embargo, contiene una información más exhaustiva.” “Del campo salimos desnudos, expoliados, vacíos, desorientados”, escribió alguna vez.
“Todo perdón y olvido forzados mediante presión social son inmorales. Se me ha infligido una herida. Necesito desinfectarla y vendarla, no reflexionar sobre por qué el verdugo me asestó el golpe y de esa guisa, al comprender sus motivos, acabar medio disculpándolo.”
—No tenemos ni un nudo para empezar a desatar –dijo a PERFIL, agobiado, un alto funcionario del Gobierno.
A cuatro días de la desaparición de López, el 911 y el 0800, con el tema en la tapa de los diarios, sólo recibieron setenta llamadas.
—Una vez, López se fue de la casa por más de diez días siguiendo a un grupo de linyeras, y volvió sano y salvo –señala un funcionario atribuyendo el comentario a la familia del propio López.
Tres testigos distintos, uno de ellos muy cercano a Tito, dicen que lo vieron caminando por el barrio esa misma mañana del lunes 18. López llevaba encima 25 pesos.
Lo buscan en el presente. No entienden que, tal vez, López caminó con sus borceguíes hasta el pasado. Ojalá pueda salir de él. Y Tito pueda vivir su vida.